Dados e fatos de um universo paralelo

Atados (Postagem Temática)

2012-01-26T20:20:00.005-02:00

A palavra laços para mim significa duas coisas ao mesmo tempo: realização e decepção. Entregar uma parte de nós para outra pessoa pode ser gratificante ou decepcionante. Talvez porque eu leve muito ao pé da letra os laços que por querer ou sem querer crio com alguém. Laço pra mim é coisa séria. Amizade, amor, compreensão mútua. Todas as coisas, muito fáceis de serem arranhadas ou destruídas. Tive laços que demorei anos para construir, e bastou uma palavra mal dita (admito, mais que uma), um pensamento errado, falta de maturidade, e pronto. O laço se desfez por completo, sem chances de reparação. Dizem que o que vale não são as pessoas, e sim os momentos, que faziam sentido naquele tempo, naqueles dias que você era mais jovem, e não hoje, com tantas opiniões mudadas e tanta bagagem incluída nas suas costas. Hoje não faz mais. E se continua fazendo, é porque é realmente muito especial. Ou talvez o laço esteja atado tão apertado que não é qualquer puxão que vai fazer desatar. A relação é mais sólida, mais estável.

Essa coisa de laços eu não entendo. Foram poucas as pessoas com quem atei laços nos últimos tempos. Aprendi a amarrá-los com menos intensidade e deixá-los frouxos para se irem, se eu ou a outra pessoa decidir seguir por outro caminho. Porque pra mim é difícil saber dosar. Ou somos amigos de verdade, ou não me convida pra ir no teu aniversário. Ou sei lá. Intensidade tá fora de moda né?

Deixo então os laços que interessam bem apertados e os que podem vir a interessar com um nó falso.

Esse post faz parte da Postagem Temática do blog Sintonizados, que ressurgiu das cinzas e nos dá algo muito bacana pra fazer nesse verão. É claro, pra quem não vai curtir uma praia. :D Tinha esquecida da sugestão. A minha é espera.

Leituras

2011-10-06T21:59:00.001-03:00

Então. Passei a ler o livro “Serial Killers – Made in Brasil” de Ilana Casoy (sobrinha do Bóris e excelente contista pelo que pude constatar lendo algumas partes aleatórias do livro). É muito forte e impactante para ser lido de cabo a rabo de uma só vez. É demais. Tem algumas fotos dos perfis dos assassinos, dos locais dos crimes, das vítimas ao serem encontradas. E estes homens cruéis com um passado e uma infância ainda mais cruel, sem exceção, além de assassinos em série, são estupradores e esquartejadores. É difícil ler estas passagens sem se perguntar por que não existe pena de morte no Brasil. Entretanto, com o passar das entrevistas se nota o tom perturbado do discurso destes homens, nota-se que existe até em alguns deles, pais de família e maridos, algo de humanidade, períodos de uma existência “normal” e pacífica, até que se chega o momento da explosão de crueldade, de lapsos incontroláveis de violência e prazer no sadismo. Como disse o Monstro do Morumbi em um programa de televisão, ao ser entrevistado sem mostrar o rosto, “mães, cuidem de seus filhos”. A tendência natural destas pessoas, aliada a uma criação pouco afetiva e cuidadosa pode resultar em muitas coisas ruins. Agora você aí se pergunta porque eu estaria lendo um livro como esse e me proporcionando tais momentos de horror e angústia? Pois bem, pelo mesmo motivo que você assiste a filmes de terror: curiosidade, suspense e medo. Sentimentos que nos lembram de que estamos vivos.

Mulheres de Cabul

2011-04-21T13:26:00.003-03:00

Peguei essa semana por curiosidade na biblioteca da Fabico o livro “Mulheres de Cabul”. Uma fotorreportagem emocionante, não só no sentido da palavra. Fiquei bastante tocada ao folhear as páginas e ver as fotos daquelas mulheres, carregadas de sentimento e mágoas que o regime do Taliban (ou Taleban) deixou ao Afeganistão de 1996 a 2001. Fiquei surpresa ao ver na contracapa uma foto da década de 1970, com três mulheres jovens passeando por Cabul de minissaia e cabelos soltos, e sorrindo. Como qualquer “ocidental”, como elas mesmas dizem nas entrevistas para a fotógrafa Harriet Logan, que realizou o trabalho a convite do London Sunday Times Magazine em 1997, e pouco antes da queda do regime do Taliban, retornou para avaliar a situação das mesmas mulheres e de outras que conheceu no meio do caminho.

Assim que o partido tomou o governo, ficou proibido a todas as meninas freqüentarem a escola; às mulheres, trabalhar fora de casa, aos homens, cortar a barba, a todos, rir em público. Todas as mulheres do Afeganistão tiveram de ir aos mercados comprar a burkha, sem a qual não poderiam sair de casa. Se deixassem alguma parte do corpo ou mecha de cabelo à mostra, eram espancadas na rua. É impressionante a resistência de cada uma. Algumas contam que suas amigas cometeram suicídio por não suportar o regime. Outras, mantinham escolas ilegais dentro de suas casas para continuar dando educação às meninas. Mulheres sem marido e viúvas eram obrigadas a mendigar ou trabalhar clandestinamente para sustentar a família. Algumas delas contam que sobreviviam com 20 dólares por mês, com três filhos para cuidar. É impressionante. Professoras, jornalistas, todas condenadas a ficar dentro de casa.

Sovita, 10 anos (2001): “Eu me lembro de como era ir à escola na época do Taleban. Eu queria continuar estudando, mas tinha medo, porque a escola era próxima à minha casa. E se os Talebans me pegassem e me fizessem ir à minha casa, para bater em meus pais também? Os filhos dos Talebans não freqüentavam a escola – eles não sabiam ler nem escrever. Por isso os pais dos Talebans não queriam que fôssemos mais inteligentes que os filhos deles. Não sei por que agiam assim. Se eu tivesse poder e fosse uma comandante e um Taleban me interpelasse, eu o executaria.”

De 1979 a 1989, a União Soviética ocupava o Afeganistão. Com a intervenção dos Estados Unidos e do Paquistão, os mujahidins assumiram o poder enquanto o Taliban se articulava como uma alternativa ao estado de guerra constante do país e com rigor religioso extremo. Muitos dos membros do Taliban cresceram em campos de refugiados do vizinho Paquistão, onde aprenderam táticas de guerrilha e se prepararam para a tomada de Cabul.

Mulheres de Cabul, 2006

Harriet Logan

Editora Ediouro

Relato de uma visita pela maior casa de espetáculos da Argentina

2011-04-18T00:09:00.009-03:00

Depois de quase dez anos em reformas, o Teatro Colón reabre as suas portas para espetáculos. Tive a oportunidade de visitar o prédio de mais de 100 anos que ocupa as ruas Cerrito, Viamonte, Tucumán e Libertad, em uma visita guiada no dia 10 de abril. Na foto, a fachada do Teatro em frente à Plaza Libertad.

O prédio começou a ser construído no ano de 1888 pelo engenheiro italiano Francesco Tamburini. Numa tentativa de revitalizar os ares da capital Argentina e tornar a grande cidade uma metrópole moderna, Tamburini idealizou uma construção influenciada pelo glamour de Paris, inspirada no Palácio de Versailles. O átreo principal do Teatro, o Gran Vestíbulo, tem uma escadaria imponente, construída com mármore italiano e português. O chão do Salón Dorado, no primeiro andar, é feito de carvalho da Eslovênia e cada um dos lustres que adornam as suas dependências chega a pesar meia tonelada. A previsão de inauguração do prédio seria para 1892, no aniversário de 400 anos do descobrimento da América, mas foi entregue apenas em 1908. Nas fotos 1 e 2, os vitrais franceses do Gran Vestíbulo. Abaixo, busto de Beethoven e por último, um gárgula de mármore rosa no corrimão da escadaria do vestíbulo.

Além de ser uma casa de óperas, ballets e concertos, o Teatro Colón era o lugar onde a high class portenha se encontrava, para ver e ser vista. Muitas das pessoas que freqüentavam o Colón não necessariamente apreciavam a arte e os grandes salões eram usados para oferecer grandes bailes. A grande temporada de espetáculos era o outono e o inverno. O Teatro Colón também foi o primeiro a ter um ballet próprio na América Latina, em 1925, ano em que também criou uma orquestra e coral próprios. O auditório imponente, em forma de ferradura, tem capacidade para 2.478 pessoas sentadas e 500 em pé. O palco rotativo divide-se em três palcos diferentes para a mudança rápida de cenários e tem uma altura de 28 metros. O teto foi primeiramente adornado com arte de Marcel Jambón. Mas a administração do Teatro teve a ideia de colocar pedras gigantescas de gelo na base da construção do Teatro para resfriar a temperatura do local. A água do gelo deteriorou a pintura original e na década de 1970 Raul Sóldi deu um novo rosto à cúpula da casa de espetáculos. 1) A cúpula de Raul Sóldi 2) Lâmpada no hall que dá para as galerias 3) Parte das galerias do auditório 4) O imponente auditório do Colón.

O Teatro não é de propriedade nacional, e sim da administração municipal de Buenos Aires. Em 2001 começaram as primeiras atividades de restauração do prédio, que constituíram-se basicamente no polimento de todas as suas peças de ouro puro. Em 2008, a Lei da Autarquia do Teatro Colón deu plena independência às suas atividades, tornando a entidade uma pessoa jurídica com autonomia funcional e financeira. Mesmo sem finalizar as suas obras de restauração, o Teatro foi entregue em maio de 2010 e está novamente aberto a shows e espetáculos como o do pianista Keith Jarret, que pude presenciar no dia 12. Na foto, galerias lotadas na noite do show...

Crédito das fotos: Eduardo Rimoli

Aleatório

2011-03-22T22:26:00.001-03:00

Acordo com sono. Durmo com a cabeça cheia. O que falta, o que me faz falta? Parece que quanto mais aprendo, mais me surgem dúvidas. Quanto mais percorro meu caminho, mais acredito que deveria ter tomado a direção contrária quando ainda era tempo. Mas a questão é se manter em movimento, certo? É não deixar a cabeça descansar nem parar. Não sei pra onde vou, mas sigo sempre em frente. Se bem que quando você não sabe para onde vai, qualquer caminho é caminho... E agora, hein José?

Juro que não entendo pessoas mal-educadas. Pessoas que tratam bem os superiores e desprezam os inferiores (na hierarquia profissional). Pessoas com sorriso falso. Com risada amarela. Que quando ninguém está olhando, você é capaz de observar o quanto ela é vazia e superficial. Espero que ela dance, só mais um dia.

O mundo acaba no ano que vem. Me dei conta disso somente agora. Uma amiga minha, fascinada por prognósticos apocalípticos, nos deu a letra: no dia 21 de dezembro de 2012 os planetas irão alinhar-se e o Sol vai ocupar o centro da Via Láctea. Neste momento, uma tempestade solar atingirá a Terra, causando efeitos imprevisíveis sobre os aparelhos eletroeletrônicos. Por volta de 1850 um evento semelhante aconteceu e desestabilizou a rede de telégrafos nos Estados Unidos. Hoje, as conseqüências de um evento destes podem ser catastróficas. E agora? Se algo se arma mesmo para o nosso lado e nós nem ficamos sabendo, para evitar o pânico? Difícil.

Me divido. Sempre em dúvida. Pensamentos muito confusos para colocar ordem em alguma coisa...

Algumas observações...

2011-01-17T23:03:00.005-02:00

Eu tenho um buraco em mim, um vazio do tamanho do mundo. Que eu sinto que não se preencheu a cada vez que eu escuto a tua voz impaciente, que nunca pode falar dois minutos ao telefone. "Deu, é isso?". Eu concordo que já passamos da época de ficarmos mudos do outro lado da linha, mas eu não posso evitar. Eu sinto o buraco dizendo que está ali e que não vai embora enquanto eu não o saciar com a tua voz, as tuas palavras, quando possível com o teu cheiro, com o teu tudo... Amar é uma prisão.

Sofreremos eternamente, mas quando amamos alguém voltamos toda a nossa atenção, o nosso esforço, nossa dor imensurável, o vazio que nos acompanha às vezes, para alguém que supostamente suprirá toda essa falta que, segundo a psicologia, não abandonamos a partir do momento em que nascemos e deixamos o lar quente e confortável que era a nossa casa. Talvez eu esteja sendo muito dramática, mas é o que eu sinto. Uma fome eterna de sei lá eu o que. Que só passa quando durmo tranquila ao teu lado, quando somos um.

*

Toda essa falta que sentimos talvez explique o grande número de casais formais jovens hoje. Na época da minha mãe não era assim. Na da minha avó, era. Fui até uma ótica e um casal que parecia ter 16 anos de idade estava na minha frente. Estavam escolhendo alianças (das douradas). O rapaz ligou para a tia e pediu que comprasse com o cartão de crédito o par de alianças que ele pagava as prestações.

*

Coincidências

2010-11-29T20:54:00.003-02:00

Voltando a um blog abandonado às moscas...

Falar em moscas, enchi meu quarto de adesivos de borboletas coloridas. São meio bregas, mas bonitos e alegres. Coloquei entre os vãos das prateleiras e envolta de um quadro que tenho. E um adesivo de gatinho. E coloquei uma borboleta na ponta do nariz dele. Fofo.

Das peças que a vida prega na gente.

Tenho uma simpatia muito grande por pessoas idosas, ainda mais que a maior parte dos meus avôs se foram, um a cada ano e só sobrou um, que mora longe ainda por cima.

Acordei atrasada para a consulta do médico. Já que acordei atrasada, fui fazer as fotos que fiquei de fazer e cuja falta me rendeu uma desconfiança da parte da minha professora de que a matéria que redigi não era de minha autoria. Eis que desci onde deveria ser o terminal onde deveria passar o ônibus que eu precisava e fico um tempo. Quinze minutos, meia hora. Vejo um senhor de cabelos brancos, bem arrumado, de paletó, apesar de simples. Ele sobe ao ônibus, o motorista diz que não vai até o destino dele, uma mulher se atravessa na frente dele e como quem releva a falta de educação, o senhor desce as escadas e dá um tapinha nas costas dela. Ele vira de frente e eu vejo que ele tem olhos azuis. Iguais a uns que eu bem conhecia.

Demorei uns dois minutos pra tomar coragem e perguntei.

“Posso perguntar qual o nome do senhor?”

“Maia.”

“O primeiro nome?”

“Oscar.”

Era o meu tio avô, que, pelo que não me falha a memória, nunca conversei de verdade, só cumprimentei algumas vezes. Eu disse que era neta do Jesus, filha da Alba. Jesus? Acho que passou pela cabeça dele que eu fosse alguma crente ou algo do tipo. Neta do Jesus. Alvim, eu disse. Jesus Alvim. E ele se lembrou. E começamos a conversar. E eu vi nos olhos dele a mesma pessoa que dei adeus há dois anos atrás. Incrível como são as coincidências da vida, como me atrasei e parei em uma parada que devo ter parado uma vez na vida e encontrei aquele senhor. Meu tio avô estava indo ao encontro da namorada, que mora em Viamão, e que há meses não o visita nem atende o celular. Ou ela deu um pé na bunda dele ou se foi de verdade sem nem dizer adeus. Fiquei curiosa pra saber o que aconteceu. O ônibus chegou e ele foi embora. Eu virei as costas com um sorriso.

Da série "conversas roubadas"

2010-10-23T14:51:00.002-02:00

(Atende o telefone)

Amor, tudo bem?

To no ônibus. To super cansado. Mas deixa eu te contar, a feira foi maravilhosa. Tu não tem noção. Tinha um grupo de meninas lá que acabaram se enrolando no tempo e éramos depois delas... Acabamos perdendo a competição, mas foi uma experiência muito boa. Pela primeira vez fui coordenador do grupo. E tu não vai acreditar, me ofereceram um emprego. Sabe a escola Olimpo? O dono disse que eles têm muito trabalho pela frente. Eles precisam de gente pra dar aula de robótica. Pra instalar os computadores nas escolas e dar aula... E eu pensando que ia ficar sem emprego.

Mas amor, tu não tem noção do quanto de dinheiro que rola nessa área. Eu posso ganhar muito dinheiro, vou sair do curso empregado já.

Hã? Ah amor, tu sabe o tempo que eu perco indo até a tua casa. E o combustível. É melhor eu ficar em casa, onde eu tenho meus livros, meu computador. Tenho um milhão de coisas pra fazer.

E não esquece os abacaxis, são dois. Pro suco. Não esquece.

Ah, amor... Mas dá graças a Deus que está tudo bem. Mas olha, na viagem fiquei conversando com o motorista. Que divertido que foi, tu não tem noção. O cara sabia muito. Sabia e era humilde... Não é como tipo a tua mãe. Orgulhosa, que nem sabe muito. Ele vê muito aqueles filmes da Ulbra sabe? Ele conhece várias passagens da Bíblia. Conversamos umas quatro horas, e foi muito divertido, tu não tem noção.

E sabe, vou te dizer, ele sabe muito mais que a tua mãe, e digo mais, sabe mais do que eu. O cara sabe muito.

Ah, amor, tu me liga. Eu acordei às cinco e meia da manhã. Vou cair na cama.

Sim, vou na academia.

Mas é melhor tu me ligar, eu vou acabar esquecendo.

Sim amor, te amo ta? Que Deus te abençoe, em nome de Jesus amado. Te amo. Beijo.

Risos.

Desce do ônibus.

.
.
.

Aluga a namorada pra contar a VIDA dele no ônibus, por no mínimo meia hora, e não quer ir até a casa dela e não quer ligar pra ela no fim da noite. O que a gente faz com uma criatura dessas, em nome de Jesus amado?

Estamos engatinhando

2010-10-19T00:36:00.009-02:00

No último sábado, assisti a uma peça infantil envolvente no Centro Cultural CEEE Érico Veríssimo. A Rádio Chulé é o primeiro espetáculo teatral que usa o recurso da audiodescrição no Estado. Eu também não sabia do que se tratava: um recurso disponível em peças, espetáculos da dança, filmes e exposições, que possibilita ao deficiente visual acompanhar e compreender todos os elementos presentes no palco ou na tela que lhe escapam. Os atores César Benites, Letícia Schwartz e Márcia Caspari integram o elenco do roteiro que envolve música, elementos clássicos do rádio, brincadeiras e poesia.

César conduz a programação da Rádio com voz e violão. Letícia dança e faz o papel da repórter/ atriz de rádio-novela atrapalhada, com um carisma incrível sobre as crianças, que não param um segundo durante a peça. Márcia faz a audiodescrição, fazendo breves intervenções durante o espetáculo, ressaltando elementos do cenário, a posição dos atores, se estão em cena ou não, a sua expressão facial...

O recurso, que normalmente seria oferecido através de fones de ouvido somente aos deficientes visuais e contaria com um profissional em uma cabine no teatro, longe dos olhos do público, aqui está a mostra, vestido com o figurino e fazendo parte real do espetáculo. “A gente optou por essa maneira, de ter alguém de figurino em cena junto, para conseguir colocar esse recurso de um jeito que não atrapalhe quem está enxergando (...) O teatro não tem fones disponíveis e uma produção do espetáculo não tem como bancar a locação dos fones. Vai ter que chegar o momento em que os teatros e os cinemas tenham esse equipamento disponível”, explica Letícia Schwartz, atriz e audiodescritora, que escreveu a peça junto com o seu pai, o escritor e dramaturgo Jorge Rein (também um audiodescritor em formação).

Para Letícia, a audiodescrição avançou muito mais em São Paulo, onde há teatros e salas de cinema que já oferecem o recurso, similar à tradução simultânea. Estão nos planos da atriz a formação de parcerias aqui no Estado para desenvolver roteiros com a audiodescrição e trabalhar em peças que já estão em cartaz, mas admite que não há ainda nada encaminhado.“Estamos engatinhando”.

O PL 7671/2010, em tramitação na Câmara Federal, prevê a criação do Programa Nacional de Acessibilidade Cultural aos Portadores de Deficiência Ocular e Auditiva. O projeto de lei, de autoria do deputado Márcio França, pode preencher uma lacuna presente na legislação brasileira, ainda muito vaga e com metas pouco definidas quando o assunto é acessibilidade cultural. A lei obrigaria casas de espetáculo à disponibilização de fones de ouvido para deficientes visuais e textos descritivos para deficientes auditivos, para que todo o público possa acompanhar na íntegra o que está acontecendo no palco.

Nesse aspecto, o Sul é província sim.

www.radiochule.com.br

Consegui!

2010-10-12T13:11:00.007-03:00

Surreal. Suriêl. É como posso descrever garantir por sorte o meu ingresso para o show do Paul McCartney no dia 7 de novembro. Não vou mentir que escuto Beatles desde criancinha. Não vou dizer que conheço de cabo a rabo a carreira solo do beatle Paul. Vou até admitir que acho o Paul o mais arrogante do Fab Four. Tive o contato real com a música deles só aos 12 anos, com uma coletânea vinda do Paraguai, que a minha tia trouxe de viagem. E desde então acho que gastei o CD pirata de tanto ouvir. Meus pais gostam de Chitão e Xororó e Abba, mais que tudo. Mas a música deles me marcou desde aquela época. Eu conheci a minha melhor amiga graças a eles. Ela sim, posso afirmar, tem todos os CDs e o livro Antology que eu não cansava de folhear quando ia na casa dela. Mas posso afirmar sem titubear que mesmo não tendo os vinis originais, a música deles ficou em mim com a mesma intensidade que ficou em qualquer fã que é fã desde criancinha.

Cheguei ao Gigantinho, onde estava sendo organizada a distribuição de senhas, pouco antes das 21 horas de sexta-feira, 8 de outubro. Eu e a Ju sempre furamos uma com a outra. Sempre desmarcamos todos os compromissos na última hora. Naquele dia seria diferente e para surpresa minha lá estava ela junto com o meu namorado - que tinha se negado a madrugar na fila - me esperando. Chegamos e não tinha mais senha. Cheguei de cadeira de praia, canga e uma térmica com café com leite – que ninguém tomou. A Ju comprou uma senha por R$ 100 com um cambista junto com mais três meninas, que, ora vejam só, cursam Jornalismo e uma delas tinha sido colega minha de rádio-escuta no Piratini. Estávamos entre seis, o número limite para a compra de ingressos por senha. O desespero era tamanho que no dia seguinte havia relatos de senhas que foram vendidas por MIL REAIS. Mil. Pagamos barato e dividimos por seis. Esperamos amanhecer. Me arrependi brutalmente de não levar um livro e um baralho de cartas. Mas o tempo passou rápido e logo o dia amanheceu. Na nossa frente, uma família de cambistas. Ligaram o rádio que logo chamou atenção pelos acordes sertanejos. Irritou toda a fila. Chega um homem meio mal encarado, meio bêbado, tentando de qualquer jeito bolinar uma das mulheres cambistas que estava na nossa frente. Uma das meninas que estava com a gente disse com propriedade: “ainda bem que sou sapatão”.

A Ju, que ouve Beatles desde criancinha, queria fazer uma surpresa para a mãe dela, e decidiu fazer um acordo com uma das cambistas que compraria apenas três ingressos para usar a cota restante dela. Pontualmente às oito horas o portão abriu. Levanta acampamento, fecha as cadeiras. Ouvimos o pessoal honesto da revenda que estava na nossa frente dizendo que venderia os ingresso por R$ 450 cada. Informação de antemão: este será o valor do ingresso de R$ 140 no dia. Na hora de ir para a bilheteria, que ficava no Beira Rio e não no Gigantinho, apenas quem tinha senha na mão poderia passar. A cambista passou e deixou a Ju na mão. A menina que compraria para nós passou também e não conseguiu pegar o dinheiro para a Ju comprar o dela. A Ju saiu gritando “eu só preciso comprar com ela!”. Ela não deixaria o cartão de crédito com a cambista e não sabíamos que apenas o portador da senha poderia ir até a bilheteria. Como que por milagre, uma senha caiu do céu e uma mulher disse pra ela: “tu precisas de senha? Tenho uma sobrando”. Assim a Ju foi pra fila. E tinha gente sem senha furando a fila. Gente que foi denunciada e quase linchada por quem passou a noite madrugando ali.

Pegamos nossas cadeiras de praia e sentamos, esperando pela saída dos nossos ingressos. Fomos até o posto tomar um cafezinho de maquininha e aparece uma piranha de short e meia-calça. Meu namorado se serve de café e vai até a mesinha para colocar o açúcar. A louca finge que vai olhar algo na prateleira mais baixa e fica exibindo o seu derrière para o meu respectivo. E ela estava acompanhada. De um membro da Cachorro Grande. Groupies nunca morrerão e enquanto eu tiver um namorado de cabelo comprido vou sofrer pelo resto da minha vida. Pelo menos ele ficou olhando para os lados, fingindo que não era com ele.

Mas enfim, voltamos e esperamos. Sai a Gabriela, a menina que ficou com a nossa senha, com todos os nossos ingressos na mão! Esperamos a Ju, que ganhou R$ 80 de comissão para cada ingresso que pediram para ela comprar, já que ela tinha uma senha só para ela e compraria apenas duas entradas. Sem contar os ingressos de uma guria que ficou sem e eu a orientei a entrar lá e pedir para uma menina loirinha chamada Julianna comprar para ela. E ela voltou agradecendo muito, e os caras que pediram pra Ju comprar também agradeceram muito, como se fosse o melhor dia da vida deles. O dia em que garantiram o seu lugar entre os 50 mil que vão assistir o Paul no dia 7 de novembro. E a Ju não contou pra mãe dela, é surpresa.

Pretérito do presente

2010-08-30T20:52:00.002-03:00

Se você afirmar com veemência que guarda seus rancores, você está se acorrentando a coisas que deveriam ser superadas. Você deveria poder dizer: isso são águas passadas. A maioria das pessoas comete erros, sabe? A maioria das pessoas também, como qualquer um, quer fazer o melhor, sempre. E se não o faz, foi por descuido e distração, muitas vezes. Duvido que seja por raiva, vingança, cobiça. Duvido mesmo. Se você aceita que as suas dores e mágoas andem junto de você pro resto da vida, você se sente pesado. A melhor maneira de deixar o passado ir embora é perdoar, é compreender, é ser flexível, é saber lidar com os contratempos da vida. Quem muito se aferra a um princípio, a um sentimento, a uma posição qualquer, corre o risco de ser uma pessoa amarga e orgulhosa, acima de tudo. Alguns podem ver isso como qualidade, eu vejo como autoproteção. O orgulho dá a falsa ilusão de que ninguém pode te ferir. Mas pode. E passa mais fácil se você aceita as desculpas: o fato é superado e não alimentado. Por que tem pessoas que teimam em cultivar sentimentos ruins? Muito tempo já passou e quanto mais anos ficarem para trás, maior vai ser a lástima que sinto ao ser protagonista de uma história assim.

Frigidez editorial

2010-08-20T21:51:00.002-03:00

Vou reproduzir um texto aqui, indicado pela minha colega Natália Pianegonda. Mais que verdadeiro...

Duas ou três lições que aprendi com um mestre do Jornalismo que jamais se deixou contaminar pelo vírus da SFE (Síndrome da Frigidez Editorial)

Faz três anos que Joel Silveira, “o maior repórter brasileiro”, saiu de cena. Uma vez, tentei resumir, num texto de apresentação de um livro, as lições (fundamentais) que aprendi com ele sobre Jornalismo em vinte anos de convivência pessoal e profissional. Voilà:

Sou um projeto de ruína . Meu velocímetro profissional já registra quase quatro décadas de rodagem por redações. É um bocado. Quem mandou não estudar Medicina ? A hora de dizer “chega” vai se aproximando.

Todo jornalista deveria mudar radicalmente de atividade depois de dez anos de exercício profissional. Somente assim não correria o risco de se habituar ao papel de figurante do espetáculo patético encenado em redações por gente que se considera cem vezes mais importante do que realmente é.

Não existe cena tão risível quanto o desfile de vaidades desprovidas de qualquer fundamento. Em nenhuma outra profissão há um abismo tão gigantesco entre pretensão e realidade. Ninguém me contou ; eu vi, com estes olhos que um dia o crematório de Golders Green há de comer :
gente incapaz de pronunciar corretamente a palavra “gratuito”, gente que escreve exceção com dois “s”, gente que constrói frases como “para mim ver”, gente que acha que “sobrancelha” é “sombrancelha”, gente que jura que o substantivo óculos exige o artigo no singular, gente que comete pérolas como “fazem dez anos” – chorai, leitor, é esta a gente que, além de se julgar superior e competente, acha-se perfeitamente qualificada para descrever o que é que aconteceu ontem, o que acontece hoje, o que acontecerá amanhã, esta semana, este mês, este ano , no mundo . Quá, quá, quá.

Pior : é gente que, a sério, exige remuneração superior à de médicos, engenheiros, nutricionistas, agrônomos, veterinários, biólogos e garis. Pausa para risos incontroláveis da platéia. Quá, quá, quá. De novo : quá, quá, quá.

É como se um cirurgião perfeitamente incapaz de manusear o instrumento de trabalho – um bisturi – saísse da sala de operações arrotando grandeza depois de cometer barbeiragens inomináveis no corpo do paciente. Falo com conhecimento de causa sobre imposturas ocorridas em redações . Conheço a raça. Orgulhosamente, faço parte do canil. Sou aquele terceiro vira-lata à esquerda, na penúltima fila. ( crianças : não se assustem com o vazamento de bílis. Feitas as contas, o Jornalismo pode valer a pena, sim. É a melhor profissão do mundo – para quem não consegue exercer tarefas realmente úteis à Humanidade. Os jornalistas podem ser, devem ser e, em geral , são benfeitores da sociedade, com as exceções de praxe. Ponto. Parágrafo ).
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Há séculos, ao comentar o resultado de uma pesquisa em que os jornalistas só conseguiam superar os ladrões de galinha num ranking de estima pública, Paulo Francis dizia que os ladrões de galinha deveriam protestar contra a injustiça. Bingo.
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Sinal dos tempos : três vezes por dia, sou visitado pela tentação de dar por encerrado meu paupérrimo espetáculo, apagar a luz da espelunca , pregar na porta um aviso de “saiu. não volta” e realizar, num subúrbio qualquer de uma cidade cinzenta, o sonho dourado de cultivar pelo resto da vida um silêncio irrevogável e benfazejo. “Ainda hei”. Só falta encontrar uma fonte financiadora. (tragédia : ela jamais aparecerá).
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Quando olho pelo retrovisor, faço um esforço para contabilizar um ganho palpável, concreto, indesmentível , em meio ao rosário de perdas, equívocos, tropeços e decepções com que fui brindado pelo exercício do Jornalismo.

Vou tentar. Agora. Um, dois, três minutos de busca. Nada. O “yahoo” instalado no meu lóbulo central falha na tarefa. “Nenhum resultado encontrado” . Meus dois neurônios pedem tempo para vasculhar de novo as gavetas da memória. Como se fosse um treinador de basquete, peço tempo ao juiz. Quatro, cinco, seis minutos de busca. Nada. Eis que surge uma luz no fundo do poço. Ah, achei um ganho profissional !

Que é o seguinte : tenho tido a chance de fazer um belo curso intensivo de Jornalismo que já se arrasta por anos e anos. Começou em 1988 – quando conheci pessoalmente o “velho lobo da imprensa” Joel Silveira.

Desde então, sou um privilegiado freqüentador da escola de Jornalismo que, sem placa na porta, sem autorização do ministério, sem quadro-negro na parede e sem lista de chamada, funciona num apartamento do sexto andar de um prédio da rua Francisco Sá, em Copacabana – o refúgio de Joel.

Lá, envolto numa concha invisível, ele se protege do mundo exterior escondido atrás de barricadas feitas de aço e papel : estantes superpovoadas de livros. O telefone – e a TV – são as únicas pontes com o horror externo. Joel diz que tem uma “diversão predileta” : falar mal de uma comentarista televisiva toda vez que ela surge no vídeo. “Assim que ela aparece, eu digo : ah, mulher chata ! Pronto. Ganhei o dia“.

Há anos Joel deixou de andar na rua. Não “circula”. Não visita. Não faz questão de ser visitado : “Só se for para receber algum pagamento. Se aparecer alguém aqui em casa com um cheque, eu boto gravata e bermuda para receber o presente”.

Fez a opção preferencial pelo isolamento. Não corre o menor risco de ser atingido pelos perdigotos ou pelo bafo de terceiros. Não sente falta da contaminação externa. Faz bem. É um felizardo. Deveria soltar fogos pela janela todo dia de manhã, para comemorar o sucesso do isolamento. Nem a Albânia, nos áureos tempos de solidão internacional, conseguiu se proteger melhor do mundo exterior.

Aos recém-chegados ao Planeta Gutenberg, devo informar que Joel Silveira (sergipano da safra de 1918) ficou famoso, ainda nos anos quarenta, como repórter dono de um texto reluzente – uma víbora capaz de verter veneno em forma de tinta quando escrevia sobre, por exemplo, as grã-finas de São Paulo.

Assis Chateaubriand, o todo-poderoso dono de uma rede de jornais, logo notou o talento do repórter recém-chegado de Aracaju. Terminou despachando Joel para cobrir a participação do Brasil na Segunda Guerra Mundial, em terras da Itália. Assim, Joel entrou para a história da imprensa brasileira como correspondente de guerra, além de repórter que imprimia uma marca própria aos textos que produzia, aos borbotões, para jornais e revistas. Humberto Mauro se enganou . Jornalismo (e não o cinema ) é cachoeira.

Se um noviço perguntasse , a este aluno medíocre do Curso de Jornalismo da rua Francisco Sá , quais são as virtudes básicas do professor Joel , eu responderia na bucha. O mau jornalista – seja ele repórter, editor, dono de jornal ou seja lá o que for – é aquele que se deixa contaminar por uma doença estúpida, a Síndrome da Frigidez Editorial (SFE). Aos não iniciados no estudo das zoonoses das redações, diga-se que a SFE é uma praga que acomete jornalistas que, depois de anos e anos manuseando fatos extraordinários, passam a achar tudo “ordinário”, comum, banal, indigno de um mísero registro nas páginas dos jornais ou no quadrilátero brilhante dos aparelhos de TV. Transformam-se em derrubadores profissionais de matérias – especialistas em mandar para a lata de lixo as histórias apuradas por quem ainda não se contaminou com este vírus nocivíssimo . O horror, o horror, o horror. Sobre jornalistas que jogam notícia no lixo , tenho histórias que dariam para encher uma enciclopédia. Poderia exibir provas, se quisesse. Mas pouparei aqui a paciência do leitor.

Os jornalistas contaminados pelo vírus da SFE deveriam mudar de profissão com toda urgência. Mas não mudam. Passam o resto da vida destilando doses amazônicas de tédio sobre vítimas indefesas – em geral, repórteres que ainda não perderam o fogo. Aos oitenta e tantos anos, Joel Silveira é uma grande exceção a esta regra : nunca perdeu a chama interior que serve de combustível ao repórter.

Uma das grandes lições de Joel : um bom e inspirado repórter é perfeitamente capaz de escrever dez páginas sobre um encontro de minutos com uma figura histórica. É o que aconteceu com o repórter Joel Silveira ao descrever o “primeiro, único e desastrado” encontro que teve com o presidente Getúlio Vargas, no Palácio do Catete.

Joel conseguiu uma audiência com o homem , na ilusão de que sairia da sala com uma entrevista. A raposa Getúlio Vargas pensou que o repórter estava ali para pedir um emprego. Nem uma coisa nem outra : Joel saiu do Palácio sem o emprego – que não queria – e sem a entrevista – com que sonhara. Um repórter burocrático seria incapaz de escrever um parágrafo de cinco linhas sobre a entrevista frustrada. Afinal, Getúlio se limitou a trocar com ele um punhado de frases bobas. Mas Joel escreveu um longo e brilhante texto que, retocado para o livro “Tempo de Contar”, termina assim, com a narrativa da frustração que sentiu ao deixar o palácio do presidente :

- Voltei ao boteco, a vários deles, durante horas amargando o fel da derrota, alisando a cara onde o chicote presidencial havia acertado em cheio. Lá para a meia-noite, entrei no Danúbio Azul, um bar que não existe mais numa Lapa que também não existe mais; e lá fiquei até que a manhã me fosse encontrar – uma das mais radiosas manhãs de abril já neste mundo surgidas, desde que existem mundo e manhãs de abril.

Pergunta-se : que jornal, que revista de hoje publicaria um texto escancaradamente autoral como este de Joel Silveira ? A resposta é um silêncio de rachar os tímpanos. O corvo de Edgar Alan Poe repete a cantilena fatal : “Never more, never more”. Nunca mais, crianças. Pobres de nós – leitores castigados com hectares e hectares e hectares de prosa que confunde narrativa jornalística com aridez vocabular e estilística.
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Joel segue desde o início da carreira o ensinamento que Albert Camus deixou em O Estrangeiro : lá pelas tantas, o personagem enjaulado numa cela diz que um homem que tivesse vivido um único dia teria recordações suficientes para cem anos. Os fiscais da saúde jornalística, se existissem, poderiam dormir tranqüilos quando fossem fazer um check –up em Joel : um grande repórter, como ele, é imune ao vírus da Síndrome da Frigidez Editorial (SFE).

Uma vez, numa entrevista , pedi a Joel que imaginasse uma cena : se fosse chefe de reportagem, que pautas ele gostaria de ver apuradas ? Sem titubear , ele desfiou a lista :

- Que tal o desaparecimento do ex-deputado Rubens Paiva durante o governo militar ? Já se cavou um cova. Vamos cavar outras, então ! E a morte da figurinista Zuzu Angel num acidente que não entra na cabeça de ninguém ? E a explosão da bomba no Riocentro ? Qual foi a intenção verdadeira ? Era causar um massacre ? Ou dar um susto ? A morte de Juscelino ficou mal contada. A mim, não me convenceu. Eu não sou um juscelinista. Sou um leitor de jornal. E o atentado à OAB ? Quem mandou ? E a morte de Lamarca ? E a de Marighela – um sujeito astuto e conspirador, como ele era, ia sair idiotamente daquele jeito ? E aquele operário que morreu no DOI-CODI em São Paulo ? E a morte de Herzog – que não tinha motivo nenhum para se suicidar ? Isso tudo daria uma série fantástica.

Além de repórter que tira leite de pedra, Joel cultua o “prazer do texto”. O que ele escreve é uma mistura feliz de Jornalismo e Literatura. Por que não ? O brilho do texto sobre o desencontro com Getúlio Vargas é apenas um exemplo, numa montanha.

Eis outro : uma reportagem sobre a rebelião popular ocorrida no fim dos anos quarenta na Colômbia termina com a descrição de uma visita ao Cemitério Central de Bogotá. Lá, o repórter Joel vê o corpo de um menino morto no tumulto :

- Os olhos vazios fixavam o céu de chumbo e as mãos de unhas sujas e compridas pendiam sobre a laje dura – como os remos inertes de um pequeno barco. O barco fora surpreendido pela tempestade, havia perdido o leme, mas ficara boiando sobre as águas, sem afundar. Foi a impressão que me deu aquele menino : a impressão de que não havia morrido de todo. Era o que diziam os olhos muito abertos ; era o que igualmente parecia dizer o sorriso leve que mal se denunciava nos lábios finos e sem cor (…). Depois, um funcionário qualquer aproximou-se, olhou por alguns segundos o menino morto, procurou sem achar alguma coisa que ele deveria trazer nos bolsos. Tentou em seguida fechar com os dedos os olhos abertos, mas não conseguiu. Abertos e limpos, os olhos do menino morto pareciam maravilhados com o que somente eles viam, com o que queriam ver para sempre.

Compare-se este texto com a mesmice reinante hoje nos jornais e revistas. A saída é chorar “lágrimas de esguicho” no meio-fio mais próximo.

Como se tantas lições não fossem suficientes, o professor Joel dá, aos raríssimos freqüentadores da faculdade informal da rua Francisco Sá, aulas e aulas e aulas de bom-humor.

Tenho a honra de dizer que, nestes últimos anos, fui o único discípulo a freqüentar assiduamente o refúgio do dinossauro. Confirmei o que já suspeitava : somente os idiotas se levam a sério. Em todos estes anos de convivência, perdi a conta das cenas cômicas que testemunhei na escola do professor Joel.

Quando pingou o ponto final num livro que fizemos juntos – “Hitler/Stalin: O Pacto Maldito” -, Joel me ligou, eufórico, com a voz pastosa. Deu para notar que ele tinha irrigado as cordas vocais com doses escocesas de uísque. Fez-me um apelo em tons dramáticos : “Pelo amor de Deus, você sabe onde é que existe uma boa sarjeta aqui por perto ? Consegui terminar o texto ! Hoje quero beber até cair na sarjeta !”. Tempos depois, rompeu para sempre relações diplomáticas com as destilarias de uísque. Motivo oficial : já não tinha com quem conversar. Os amigos tinham morrido. “Todos !”. Passou a se auto-intitular “a maior solidão do Brasil”.
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Quando se internou no Hospital dos Servidores do Estado para uma cirurgia, passava horas sentado na cama observando os aviões que cruzavam o céu em direção ao Aeroporto Santos Dumont. Assim que cheguei para uma visita, Joel reclamou : “Quero ir embora. Não agüento mais ficar contando avião. Já contei dezoito hoje !”.

Dias depois, convocou-me para que me apresentasse imediatamente na rua Francisco Sá. Quando cheguei lá, Joel ,diante de uma garrafa de uísque pela metade, pegou o telefone para falar com um amigo que não via há anos. Do outro lado da linha, em Salvador, o amigo não deve ter entendido absolutamente nada. Joel se limitou a dizer a ele “ouça aí ! ouça aí !”. Em seguida, me fez ficar segurando o telefone junto ao alto-falante do velho toca-discos que amplificava a voz de Dorival Caymmi cantando “Peguei um Ita Norte”. O amigo teve de ouvir a música inteira por telefone. Quando a música acabou, Joel se despediu do ouvinte sem maiores explicações. “Passe bem !”.
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Quantas e quantas cenas o professor Silveira não me descreveu com um sorriso escancarado ? Uma das melhores : o dia em que o amigo Rubem Braga resistiu a um convite feito por Joel para que os dois fossem a um concerto de música clássica na Roma do pós-guerra. Joel insistiu : por que não ir ? Rubem Braga deu a explicação inesperada: “Não posso ir. Violino me dá tosse”. Joel insistiu, insistiu. Rubem Braga foi. O desastre anunciado se consumou . Assim que a violinista começou a tocar, o parceiro de Joel na noitada sinfônica teve um acesso de tosse incontrolável.
Aos freqüentadores do refúgio da Francisco Sá, Joel falará da oferta de emprego que recebeu de um assessor do presidente Jânio Quadros : ia ser nomeado para o conselho consultivo da Companhia Brasileira de Álcalis. Resposta de Joel à oferta :

- Aceito o convite ! Só quero tirar duas dúvidas. Primeira : quanto vou ganhar ? Segunda : o que é álcalis, pelo amor de Deus ? ”.

Lá pelas tantas, ele se recordará da cena surrealista protagonizada por ele e pelo gênio Nelson Rodrigues. Colegas de trabalho numa redação, sem nunca terem sido amigos íntimos, os dois cultivavam uma convivência meramente profissional . Um dia, Nelson Rodrigues estaciona diante da máquina de escrever que Joel Silveira batucava ferozmente. Não diz nada. Fica em silêncio observando a cena. Lá pelas tantas, o gênio da crônica exclama uma palavra :

- Patético !

E vai embora, sem dar maiores explicações.

Quando mostrou a Graciliano Ramos o texto de um conto que tinha escrito, Joel foi brincado com a mais radical e silenciosa resenha literária já cometida no Rio de Janeiro : Graciliano Ramos simplesmente fez picadinho do conto. Em silêncio , diante de um Joel boquiaberto , Graciliano Ramos desfez a folha em mil pedaços. As frases que o Joel iniciante considerava geniais viraram confete. O conto do Joel iniciante se perdeu para sempre.

Provocado, Joel será capaz de dar conselhos. Adora repetir o que ouviu de um gigante do jornalismo – Herbert Mathews, globe trotter do New York Times : o repórter precisa ter humildade e sorte.
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O Joel que se considera, além de “a maior solidão do Brasil”, o “último dinossauro” de nossa imprensa, é também o rei das implicâncias gratuitas. Como se fosse um franco atirador postado numa janela do sexto andar da Francisco Sá com um arsenal de petardos verbais na ponta da língua, ele adora fustigar inimigos gratuitos.

Não tolera seres “ridículos” como alpinistas, turistas e tocadores de cavaquinho obesos. Recusa-se a ouvir uma nota sequer emitida pelo violão ou pela voz de João Gilberto. Diz que, se um dia fosse nomeado Imperador de Sergipe, baixaria um decreto proibindo que João Gilberto cantasse em terras sergipanas. ”Por chatice”.
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As investidas do repórter Joel Silveira podem ser saboreadas em volumes como “Tempo de Contar” ou na coletânea lançada em 2004 pela Companhia das Letras – “A Milésima Segunda Noite da Avenida Paulista”, leitura que deveria ser obrigatória tanto para os noviços tanto para as múmias das redações .

O Joel deste “Diário do Último Dinossauro” não é o Joel das grandes reportagens: é o autor de pequenas tiradas, impropérios, ataques e louvações. Os textos que aqui aparecem alimentaram o “Diário de uma Víbora” – a coluna que Joel mantém na revista pernambucana “Continente Multicultural” desde julho de 2001 ( há vida editorial fora dos dois extremos da Via Dutra ! ). Os verbetes venenosos despachados para a Continente – e,por fim, reunidos em livro – foram coletados em várias fontes : anotações inéditas que Joel acumulou em pastas de plástico, fragmentos de livros como “Vinte Horas de Abril”, “A Guerrilha Noturna”, “O Presidente no Jardim” e “Você Nunca Será um Deles”.
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Um dia – eu vos prometo – pretendo reunir num livro os diálogos que tive com o mestre : longas sessões de entrevistas gravadas na escola informal da Francisco de Sá. São pelo menos seis , publicadas aos pedaços em jornais e revistas ou apresentadas , resumidamente, na TV. Lições que devem ser passadas adiante. “Vida aos outros legada” , como diria o Vate.
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Agora, crianças, favor fazer silêncio na sala : a maior solidão do Brasil pede a palavra. Do alto do refúgio onde se protege de nós todos , atrás de barricadas de papel e aço no sexto andar de um prédio da Francisco Sá , o “último dinossauro” vai disparar seus petardos venenosos neste “Diário”.
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Que ninguém se assuste : não existe guerra tão divertida. Joel não se leva a sério. Não nos leva. Não leva nada. Melhor assim.

Por Geneton Moraes Neto

Como um cão

2010-08-01T15:53:00.003-03:00

Às vezes me sinto leal como um. Dependente, desprovido de vontade própria, que ouve um comando e espera até ouvir o próximo para descansar. Acho que sou muito boa em seguir ordens, talvez, quando sou ligada emocionalmente ao meu dono. Senão, sou o mais desobediente possível, se me manda ir pra esquerda, vou pra direita só de birra. Mas com o meu dono sou dócil, sou passiva, sou feita para a companhia. Me sinto triste quando ele briga comigo, abano o rabo se recebo um elogio; não sei fazer comida, espero ele me alimentar. Queria ser um leão, um pássaro colorido, uma gaivota até... Um gato, distante e impassível. Mas eu sou um cão. Fico feliz em agradar, em satisfazer quem me cuida. Sou simples. Não sei fazer rodeios, não sei ser elegante nem arrogante, nem indiferente. Meus olhos imploram por carinho, por atenção, por amor. Qualquer coisa me magoa, e qualquer sorriso me eleva às nuvens de novo. Sou fácil de machucar, fácil de alegrar.

Infelizmente, sou manipulável como um cachorrinho.

Dica

2010-07-25T22:38:00.005-03:00

Assisti a um filme hoje. Eu bem gosto de drama. "Draminha", como diz o Dudu. Mas esse filme trata de um assunto pesado de forma leve. Muito bom.

"The Lovely Bones" - 2009
Direção: Peter Jackson

Trailler.

Nem to - postagem temática

2010-07-19T23:58:00.004-03:00

Algo acima de nós nos diz para sermos otimistas. O tempo todo. Se você está triste, faça alguma coisa a respeito. Se você está sem dinheiro, faça alguma coisa a respeito. Se você está se sentindo sozinho, se você está um pouco gordo, faça alguma coisa a respeito. Se você está entediado, se está chateado com alguém, se o mundo está caindo em cima da sua cabeça, erga-a, e pelo amor de Deus, faça alguma coisa a respeito.

A mídia, os livros de auto-ajuda dizem, a cultura norte-americana do “never give up” diz também. E se eu não quiser fazer alguma coisa a respeito?

Se eu quiser simplesmente chutar o balde e deixar as coisas caminharem como devem? Deixar a ferida doer, as lágrimas caírem, extravasar a raiva, amaldiçoar Deus e o mundo sem me importar com as conseqüências? A pior coisa de ter um problema é que ninguém tem nada a ver com isso. É verdade. Não use os ouvidos dos outros como penico, porque é isso que você vai escutar: faça alguma coisa a respeito.

As músicas mais bonitas não vêm de uma fossa? As soluções mais criativas não surgem de tempos difíceis? A inspiração não vem quando tudo parece mesmo uma merda? Alguém interessante não surge justamente quando você está tonto e perdido? Às vezes eu acho que é por aí.

Ninguém tem que pular etapas, nem fingir que não dói, nem esboçar um sorriso quando tudo que se quer é enfiar a cabeça num buraco. Viver o fundo do poço, assumir o mau humor e admitir que não, não está tudo bem, também é uma forma de coragem.

Não quero saber de falso otimismo, nem de sorriso amarelo. Quero coisas mais reais.

Desencontros

2010-06-28T21:52:00.000-03:00

Ela marcou de se encontrar com ele no final da aula. Ele disse que se atrasaria, porque era último dia, entrega de conceitos, e queria conversar com o professor. Ela ficou embaixo da árvore que eles sempre admiravam nos dias de sol, de como era florida e bonita, destoando tanto do cinza daquele lugar. Já tinha escurecido, ela tinha que voltar de ônibus naquele dia. Esperou quinze minutos, esperou vinte, esperou meia hora. Aconteceu que tomou coragem e foi embora. Na verdade, ela até que gostava de deixar as coisas na mão do destino, assim não precisava se responsabilizar pelas suas escolhas. Começou a descer as escadas. Se der número de degraus pares, eu vou, se der número de degraus ímpar, eu fico. 22. “Não era pra acontecer”. Um pouco chateada por ele se enrolar tanto, nem avisou, nem mandou mensagem, e foi embora. E se ele estivesse mesmo interessado, teria sido mais sucinto com o professor. E poderia também ter ido avisá-la também. Enfim.

No outro dia, na saída da aula, ele a esperou na parada. Quem sabe estava chateada pela demora dele. Ou talvez nem sequer apareceu. “Eu nunca sei o que esperar dessa guria”. Mas sei que posso esperar um sorriso se ela ver que eu estou aqui, na parada. “Ela caminha como quem está sempre com pressa. E de cabeça baixa ainda. Quem sabe eu fico mais pra cá pra ela me ver.” Passou um T1, dois T1, três, sem contar com os diretos. “É, ela ta puta da cara comigo”. Pegou o próximo ônibus e sentou na frente.

Ela estava lá atrás, e impossível confundir os cabelos negros e lisos dele. As mãos em cima da mochila. O moleton verde musgo, que ele dizia que era preto. “Homem não sabe nada de cor. E acha que vão chamar de bicha se ele é capaz de diferenciar azul marinho e azul. Será que ele não me viu ou fez que não me viu. Acho que não me viu.” Chegou perto da hora de descer, ele passou na roleta e foi direto pra porta. O ônibus tinha lotado. Ela olhou pra ver se os olhos dela encontravam nos dele, mas ele não viu. Num percurso de meia-hora, ela fantasiou a sua relação com ele, pesando prós e contras, acreditando que podia sim dar certo. Mas mais uma vez, ela deixou nas mãos do destino. “Ele não me viu, não era pra acontecer”.

No caminho, a imagem dela às vezes passava rápido pelo pensamento. Mas ele estava cheio de dúvidas. Apesar de ser bonita e agradável, ela era meio estranha. E ele tinha medo de nunca conseguir decifrar os seus olhos, de estar sempre na dúvida. Ela não era o tipo de pessoa que se mostrava na primeira semana, nem no primeiro mês. Ela era um livro a ser folheado devagar, com atenção. E então, era um risco. Que ele não estava a fim de correr.

O real e o imaginário da obra mais famosa de Isabel Allende

2010-06-15T21:04:00.008-03:00

A Casa dos Espíritos (1982) é sem dúvida uma obra que marcou positivamente a literatura latinoamericana e a carreira da escritora e jornalista Isabel Allende.

Isabel nasceu no Chile e ambienta todas as suas histórias entre o fim do século XIX e início do século XX, contando um pouco da história do seu país de origem, das lutas políticas e sociais, ao mesmo tempo em que compartilha conosco a saga de famílias e gerações inteiras, de forma peculiar e fantástica.

A Casa dos Espíritos conta a história da família Trueba, aristocrata e de alta classe, até o Golpe Militar de 1973 com a ascensão da ditadura. Isabel é sobrinha de Salvador Allende, o primeiro presidente de um partido de esquerda a ser eleito democraticamente no país, em 1970, até morrer dentro do palácio presidencial durante a tomada do poder pelos militares, liderados pelo general Augusto Pinochet. A jornalista viveu de perto a história do país e sabe aliar dados históricos com romance e fantasia como poucos.

O casamento de Clara e Esteban une as famílias Del Valle e Trueba, dando início à saga das três gerações narradas no livro. Clara casa-se com o jovem Esteban, depois da morte de sua irmã Rosa, uma jovem de cabelos verdes, que parece viver em outro mundo que não o terreno. Esteban tenta a sorte trabalhando em minas de ouro e passou um bom tempo longe de casa, até retornar e receber a triste notícia da morte do seu grande amor. Clara havia crescido e se tornado uma bela moça, não tanto quanto Rosa, mas que faria Esteban feliz e garantiria o início de uma família.

Entretanto, Esteban se dá conta de que apesar de não ser tão bela, Clara é tão peculiar e excêntrica quanto a irmã. Ela conversa com espíritos, move móveis com o pensamento e lê o tarô, ficando conhecida depois de um tempo como “Clara, clarividente”. O casal vai morar na propriedade antiga da família Trueba, Las Tres Marias, e lá têm três filhos: Blanca, Jaime e Nicolas. No campo, Esteban Trueba disciplina os empregados e prospera como fazendeiro. Porém, é extremamente conservador e defende ao pé da letra o discurso direitista. Seus empregados o odeiam por ser um chefe autoritário e intolerante. Uma jovem da fazenda acaba tendo um filho de Trueba, sem o seu conhecimento, Pedro Terceiro, que no futuro será o amor da vida de Blanca (também sem o seu conhecimento).

O tempo passa e a família volta a viver na cidade com a gravidez de Blanca. Clara está cada vez mais longe do mundo dos vivos e Trueba, num acesso de raiva, quebra-lhe todos os dentes. A partir daí, a mulher lhe nega a palavra e vive em silêncio com ele até a morte. O velho Trueba envolve-se na política e concorre a senador. Clara morre, e a única pessoa a quem o velho patriarca reserva carinho e que lhe dá atenção é a neta, filha do filho bastardo: Alba. Seguindo a tradição, a menina envolve-se com um militante socialista da faculdade: Miguel. Ela o auxilia na luta armada contra a tomada do poder pelos militares.

Neste trecho, Isabel reproduz o que viveu o seu tio Salvador Allende durante o Golpe:

“O céu começou a toldar-se. Ouviram-se alguns disparos isolados e distantes. Naquele momento, o presidente estava falando com o chefe dos subelevados, que lhe ofereceu um avião militar para sair do país com toda a sua família. Ele, porém, não estava disposto a exilar-se em algum lugar longínquo, em que poderia passar o resto da sua vida, vegetando com outros governantes depostos, que tivessem abandonado às pressas suas pátrias.

- Equivocaram-se comigo, traidores. Aqui me pôs o povo, e daqui só sairei morto. – respondeu, sereno.”

O livro termina com o prosseguimento do regime militar e uma mudança da maneira de ver a vida de Esteban Trueba. Isabel conta a sua história através da vida da própria Alba e é tocante, essa mistura do real com o imaginário que só Isabel soube fazer com perfeição. Recomendo.

A Casa dos Espíritos (1982)
Tradução de Carlos Martins
Editora Bertrand Brasil
Edição 2009 – 448 páginas
Preço médio: R$ 59,00

Julianne Maia

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Texto redigido para a cadeira de Jornalismo Impresso I.
E de Dia dos Namorados, ganhei outro da Isabel, "Retrato em Sépia". Adooooooooooro.

A importância das cerimônias - Postagem Temática

2010-06-02T17:17:00.003-03:00

Eu sempre quis me casar. Acho bonito.

Uns dizem, pra quê? Pra que selar o compromisso na frente das pessoas mais próximas, perante à sociedade, aos pais que sempre sonharam com o momento? Para suprir expectativas? Para dizer que você achou a tampa da sua panela e que nunca mais vai ter que conviver com a insegurança de passar as noites sozinho? Talvez seja assim para alguns casais. Talvez até um pense que o outro está fazendo por amor, mas na verdade está fazendo por insegurança, emocional ou financeira.

Para mim, não importa o tratamento que é dado para esta união. Há pessoas que precisam da cerimônia, do documento, da celebração, de uma festa memorável, como uma formatura que simboliza o fim de uma fase e início de outra, ou um nascimento que é comemorado com o batismo. As celebrações e conveniências sociais sempre existiram, e muitas pessoas dão importância para elas. Eu sou uma delas.

Não é que eu não posso morrer sem colocar uma aliança no dedo. Coisa que, aliás, meu namorado não gosta de usar. Namoramos há mais de dois anos e ele se esquiva da idéia de colocar uma aliancinha prata que represente o nosso compromisso.

Eu quero me ocupar daqui a algum tempo com o vestido, escolher a música, os convites, as flores, as cores... Tudo nos mínimos detalhes e guardar com carinho os registros depois. Pena que o meu namorado não compartilha da mesma ideia. Ele é do tipo que despreza cerimônias, que sente coceira no corpo usando terno, que não sabe o que dizer nestes momentos, que para ele são ultra-desconfortáveis.

É tudo uma questão de ponto de vista. De gosto, até.

Eu simpatizo com a ideia do casamento.

Efemeridade

2010-06-01T18:34:00.002-03:00

Vou até o terraço fumar um cigarro, trago, jogo a fumaça de volta pra cima e a vejo subir, subir com o vento contra o céu escuro da noite que recém caiu e me emociono vendo ela desaparecer.

Isso é estar com TPM.

Fazendo associação com fumaça e os momentos efêmeros da vida, que dançam um pouco e deixam de existir em segundos.

...

Perigo

2010-05-25T01:11:00.000-03:00

Onze e pouco da manhã, desci da lotação e estava indo pra casa. Como faço algumas vezes, continuei escutando música e andava com o celular na mão (burra). Avisto um rapaz de cerca de 16 anos, com uma expressão suspeita. Me apresso a enrolar os fones e guardar o celular na bolsa. Ele avança na minha direção e diz, passa o celular. E eu digo, não passo, o celular é meu. Ele disse, olha que eu to armado, mexendo no bolso. Eu vi que ele não estava armado e aparentava estar tão nervoso e apavorado quanto eu. Ele puxava o celular e eu apertava o aparelho nas mãos, não larguei. Os vizinhos viram, desceram a escada e eu gritei: ele quer me roubar. Ele saiu correndo.

Os vizinhos disseram que iam chamar a polícia, eu disse que não precisava. Segundo informações de fontes inseguras à tarde, o guri tomou uma coça da vizinhança. Espero que não seja o mesmo que me abordou.

Foi estupidez, eu sei. E se ele estivesse MESMO armado? Algo me dizia que ele não estava, talvez o medo dele. Lição aprendida, não ando mais dando sopa na rua, como costumo andar. Só espero que ele não more aqui perto e que tenha esquecido do meu rosto.

Jogar para perder

2010-05-22T17:58:00.000-03:00

Na última sexta-feira (21) acompanhei, como projeto de fotógrafa, uma operação da Polícia Civil em cojunto com o Ministério Público, representado pela Dra. Sônia Mensch, para apreender máquinas caça-níqueis. Também não acho crime jogar nas máquinas, mas para pessoas descontroladas, e tenho uma na família, o jogo nunca é saudável e nenhum dinheiro é o suficiente para apostar.

Porém, o que quero retaratar aqui é o trabalho da polícia e da promotora, e da imprensa (uma repórter da TV Record, uma da Band TV, um repórter de rádio, e uma repórter do SBT), que nos acompanhou para tentar participar de algum flagrante, em que os proprietários ainda estivessem na casa, com jogadores apostando.

As duas primeiras visitas não deram em nada, os donos já tinham ido embora, deixando apenas as "carcaças" das máquinas e levando consigo a ceduleira, onde fica depositado o dinheiro apostado.

Na última visita, uma loja de esquadrias que confeccionava imóveis de madeira, o policial foi forçado a derrubar a parede fina que escondia as salas de jogo. Um homem, argentino, foi encontrado assim que adentramos no estabelecimento, mas caçoou do policial.

P - Você é o proprietário?
A - Que proprietário, que nada...

E não quis informar como fazíamos para entrar. Eles quebraram tudo e cerca de 40 máquinas estavam no fundo do local. Duas velhinhas fugiram pelos fundos e deixaram cair dinheiro no caminho. E eis o público dessas casas de jogo: só têm idosas, aposentadas. Uma delas: "moça, por favor, não me fotografa, meu filho não pode saber que eu estou aqui". Ela não podia ser filmada, nem fotografada, claro.

na fachada

nos fundos

Eu contei pra ela que tinha uma pessoa família que jogava, mas era uma situação muito grave. Ela disse, "eu trago vinte reais e é o que aposto, mais nada. Eu sei que tem pessoas que colocam tudo fora, mas elas são assim em qualquer situação, não só no jogo". O pior é que eu concordo com ela.

Acredito de verdade que seja só um passatempo para algumas pessoas. Assim como as drogas são para outras. E não seja vício. Mas essas máquinas podem arruinar a vida de alguns poucos. Até o dinheiro que marca no monitor não é o que o caça-níquel e os bingos eletrônicos estão guardando. Aquele valor é fictício, quem deve pagar é o dono do local. E muitas vezes não pagam, quando o apostador ganha. E muitas vezes as pessoas têm as mãos atadas e não podem denunciar, porque existe a prática de tráfico de drogas dentro destes estabelecimentos. Existem criminosos de verdade e o poder de tirar a vida de alguém, se for necessário.

É uma situação bastante complexa. Não sei se tenho opinião formada quanto à legalidade destes jogos. Mas tenho certeza de que cada um dos proprietários que apenas assinaram um termo se comprometendo a ficar longe do jogo, ou que foram autuados, voltarão para esta prática, simplesmente porque é um meio de sustento. E talvez até porque a pena é muito branda.

You're so cold - Postagem temática

2010-05-04T00:06:00.000-03:00

Quando o conheci, pensei que fosse como os outros, só tímido. Pensei que não teria nada para dizer, talvez. Achei que nunca tivera a oportunidade de mostrar o quão carinhoso poderia ser. Cogitei que tivesse medo de ser rejeitado. Talvez alguém o magoara... E para sempre ele teria medo de abraçar, beijar, pegar nas mãos, dizer que gosta de forma espontânea. Pensei tudo isso, mas eu estava enganada.

Ele não sentia.

Seu olhos sempre distantes dos meus, suas mãos sempre ao lado do corpo sendo que eu estava a centímetros dele. Ele podia me sentir... Mas não se aproximava e não o fazia por carinho. Só por desejo. Não o fazia para corresponder ao que eu sentia.

Não era amor, era interesse.
Não era afeto, era sexo.
Não era íntimo, era estranho.
Não era apaixonado, era frio.

Eu e os shows internacionais

2010-04-22T00:29:00.000-03:00

Resposta para uma pergunta atual.

Por que tantas bandas afudês pra caralho têm vindo até o cantinho sul do planeta, brindar-nos com suas performances sensacionais de uns tempos pra cá?

Bom, primeiro, eles não podem mais fazer dinheiro compondo novos CDs, e convenhamos, alguns deles nem têm mais disposição, depois de 30 anos de banda, para fazer isso. E arriscar também não é uma boa. A pirataria pode-se dizer que é o grande problema no business da música. Entretanto, todos os fãs prezam muito ainda os shows, as performances ao vivo, valorizam ver o cara frente a frente e colecionam ingressos de shows. Guns N’ Roses e Aerosmith em um só ano. Só pode ser piada.

Agora uma retrospectiva. Comecei minha jornada de shows internacionais em 2002, quando fui ver Red Hot Chili Peppers, na turnê By the way no Gigantinho. Meus pais e minha melhor amiga foram comigo. Eu desesperada para assistir o show na pista, com todos os marmanjos suados e mulambentos, mas tive que ficar na arquibancada, o que fez não fez do show uma experiência menos agradável. Muito emocionante, mesmo. (Foto do show de São Paulo, 2002, Folha Online).

O próximo, Lenny Kravitz no Olímpico. Acho que foi em 2004. Dessa vez, só eu e a minha amiga, que estava mais a fim de festa do que de show. Perdemos um ótimo lugar porque ela tinha um amigo que ia conseguir nos colocar na pista VIP. Quem disse que ele conseguiu (contratado para secar as cadeiras porque estava chovendo no dia). Perdemos o lugar e ficamos em um pior. O que mais gostei foi assistir à performance de uma baterista mulher, for the first time. E ela sentava a mão na batera. Legal MESMO. (Foto do show no Rio de Janeiro,2004).

Muito tempo depois, ano passado, 2008, a realização de um sonho. Dançar ao som ao vivo da diva master, Madonna, em Buenos Aires. Meu namorado já conhecia a cidade e queria voltar pra lá, e eu não neguei de jeito nenhum. Melhor conhecer a Argentina a São Paulo, além de ser mais barato. Foi uma peninha vê-lo entediado, ao lado de mulheres/ gays dançando enlouquecidos no River Plate lotado e balançando muito. Eu adorei. Pena que ficamos muito longe e na saída do show roubaram a minha câmera fotográfica. Estrutura ótima, um show cheio de efeitos, e claro que a diva não cantou ao vivo o tempo todo, devido às trocas de figurino e de cenário o tempo todo, além de ela dançar muito. Entendo. (Foto no Riverplate, 2008, arquivo de pessoas desconhecidas).

Dezembro do ano passado, show hardão. AC/ DC em carne e osso e cabelos brancos. Novamente em Buenos Aires, e dessa vez, na pista, em meio a metaleiros e argentinos muy locos, se é que me entendes. Fui de “rasterinha” e terminaram com meus pés, os coturnos de quem estava do meu lado. Amadorismo. Mas valeu a pena. (Foto da minha câmera, 2009).

16 de março, Guns N’ Roses, pra fuder o cu do palhaço. Assisti de pista, esperei em torno de três horas para assistir ao show, láááááá de trás, passei frio, mas também posso dizer que valeu a pena assistir ao titio Axl (e o DJ Ashba uooou). Lamentei não ter assistido de pista Premium, apenas. (Foto do show de Porto Alegre, Void).

E agora Aerosmith. Querem acabar comigo! Sim, eu sou tiete de show, sim, eu dou dinheiro para esses dinossauros já milionários, simplesmente porque assistir a um show de rock é uma das experiências mais divertidas e intensas pela qual eu posso passar. Dançar ao som de bandas que pra mim, não são nada menos que lendas, é algo a que me presto pagar. Enfim, que venha o titio Tyler!

For those about to rock, we salute you! \,,/

Mi BsAs querido...

2010-04-09T21:42:00.000-03:00

Saudades de um lugar que não mata de frio nem de calor, em que as ruas são cinzas de um lado e coloridas de outro, de um porto com luzes vivas, de cheiro de flor e de perfume nas ruas, cheiros de séculos atrás... Saudade dos cafés e das media lunas, do céu azul e cinzento, das praças, das pombas, do ritmo do tango na correspondente a nossa Andradas, a Florida... Das luzes penduradas entre os prédios, como uma rede sob as cabeças, das mulheres com os olhos maquiados e flor nos cabelos... Da imagem de um lugar mais antigo e mais sábio que o nosso, mais bonito aos olhos. Que vontade de voltar!

Na ordem: 1) Caminito 2) Puerto Madero 3) Caminito 4) Feira de Antiguidades de San Telmo 5) Restaurante no Puerto Madero 6) Eu e o meu Rexona 7) Café da manhã 8) Obeslico na Plaza de Mayo.

Sem palavras - postagem temática

2010-04-09T21:31:00.000-03:00

Palavras.

Não gostei muito do tema desta postagem, genérico demais. Parece que estamos falando de metalinguagem, falar de palavras usando palavras. Mas como o Sintonizados é para nos desafiar, e não para escrever sobre o que gostamos, segue o meu text.

Por muito tempo fiz das palavras a minha arte, o meu modo de conseguir as coisas. Tinha a convicção de que poderia conseguir o que quisesse usando as minhas palavras, a minha retórica, a minha autoconfiança. Acho que esse tempo não existe mais, já sei aceitar as palavras dos outros e não vejo as minhas palavras como a pura verdade, como todos os lados de uma história.

Palavras já me salvaram, mas já me condenaram. Como escrevi no tema Silêncio (o que não deixa de ser o contraponto do atual editorial), sempre defendi a palavra e não o silêncio e me fudi muito com isso.

Agora quem me ensinou que amor e compreensão não precisam de palavras, quem merece esse post e a minha homenagem, imaginem, é quem nunca proferiu um fonema articulado sequer, alguém que com o olhar consegue tudo de mim, que com a expressão de uma lealdade verdadeira e um companheirismo que só vivendo pra ver, eu não encontraria em qualquer ser “pensante” e detentor do poder de proferir palavras.

Ele é tão leal que não aceitou o novo companheiro que chegou ao nosso lar. Esse não era o mesmo que foi embora e que fugiu, deixando todos nós de corações partidos. Com este ele não brinca, porque o amigo, o primeiro que o conquistou, foi embora.

Ele é o primeiro a me dar bom dia, é pra quem eu dou boa noite quando desligo as luzes, é ele quem me recebe com um brilho nos olhos quando chego em casa, ele que fica feliz sempre que me vê, ele que acorda comigo de madrugada para verificar algum barulho esquisito, ele que rouba as maçãs da minha mão, ele que fica deitado no tapete enquanto eu caminho na esteira, o meu fiel companheiro, no melhor sentido que essa palavra possa representar.

Sei que este post não tem nada a ver com Palavras, mas foi o jeito que encontrei para falar do meu amigo canino, que tem se mostrado um exemplo de amizade. E continuo dizendo, quem não gosta de bicho, tem desvio de caráter.

Bom fim de semana!

Tu calas, eu calo - Postagem Temática

2010-03-17T16:24:00.000-03:00

O silêncio pode significar muito mais que a ausência das coisas. O silêncio pode ser o mesmo que revolta, o mesmo que concordância, o mesmo que discrição, o mesmo que respeito, o mesmo que expectativa, o mesmo que ignorância, o mesmo que alegria contida. Pode ser muitas coisas, mas não acredito que seja nada. Como num velório, o padre disse “vamos nos acostumar com a nova presença da nossa irmã querida, temos que aprender a conviver com sua ausência”. Um vácuo que por ser vácuo ocupa um tamanho imenso no nosso peito, um buraco.

Quando adultos, aprendemos que muitas vezes calar é a melhor saída. Eu mesma, acho que nunca aprendi isso direito. Sempre falo quando não devo e em contrapartida, não falo quando devo. Acho que na medida em que cresço, vejo que o ato de silenciar é a coisa mais triste e vergonhosa que aprendemos. Para não “arrumar incomodação”, por temer que uma situação confortável deixe de existir se resolvermos apelar para a palavra, para o uso efetivo dela. Um dos meus mais recentes princípios é não ceder a ele: o silêncio.

Em uma sala de aula, é mais fácil não perguntar ou não contribuir, pelo medo que o que você fale vá causar nas outras pessoas: estranhamento, surpresa, chacota, etc. Mais uma vez a inércia atuando. Ou quando escutamos algo que não gostamos. É melhor não revidar, mas aquilo vai martelar na sua cabeça até 1) deixar você louco, 2) fazer você explodir de uma hora para outra, sem mais, nem menos.

Existe também silêncio das autoridades, que é um sinal de conformismo, de mexer no que já está estruturado, de preguiça até, eu diria. Não correr atrás do prejuízo, não consertar o erro o mais rápido possível, e deixando aquela mudez crescer cada vez mais, até que um dia, lá na ponta, alguém se dê por conta de que algo está errado. Mas daí já é tarde demais.

O silêncio que existe entre nós e as pessoas que amamos, ou que são importantes para nós. Não o dizemos por orgulho, por medo de rejeição, “para não dar o gostinho”, para ele pensar que eu não estou nem aí. Sendo que eu estou muito aí e me importo se você está bem, se as coisas estão se encaminhando como você gostaria, se aquele sonho antigo já se realizou, se você mudou de planos, quem são as pessoas que você conversa agora, se você está feliz. Que bobagem não falar. Não dar bom dia, não perguntar como está, não perguntar como foi um compromisso. Como perdemos quando não falamos, quando não damos o primeiro passo. E como no silêncio da negligência das autoridades, essa bola cresce e cresce cada vez mais.

Nossos pensamentos, sentimentos e ações não foram feitos para nós, e sim para agregar, construir, para trocar com os que estão a nossa volta. Eu sou a favor da palavra, por mais tola e imbecil que seja.

- Este foi um oferecimento do Blog Sintonizados e o tema desta postagem é SILÊNCIO.

Sugestão para a próxima: Excesso

Regarde moi

2010-03-09T22:27:00.000-03:00

Eu saí da aula com um pacote de pastelina na mão. Passou um mendigo ali na ponte da Ipiranga, na Ramiro, e me pediu um pouco. Quando eu o vi já pensei em dar o saco pra ele, mas era noite, estava escuro e eu não dei corda, nem o salgadinho.

Coisa séria. Pela lógica capitalista, se ele está ali é porque é vagabundo, não quer trabalhar, ou bêbado, só pega dinheiro e gasta em droga ou bebida. Mas ele pode ser só um sujeito com falta de sorte. E quando uma criança me pede dinheiro, ela pode só estar com fome. Eu não sou contra esmola, ninguém tem culpa de nascer sem oportunidade de nada! Desculpa o desabafo.

Li em algum lugar que as francesas andam por aí com um ar de boa moça, mas com roupas que denunciam o que elas querem realmente. Verdade ou não, olha que site legal e que roupas legais. Assunto contrastando com o primeiro, mas faz parte.

Com uma cidade linda dessas, nem precisa saber tirar foto. Hahaha.

Consegui me inscrever pra disciplina de Laboratório de Criação. A primeira aula foi hoje e tenho boas expectativas.

E olha só. AEROSMITH EM MAIO. O QUE FAZER? SÃO PAULO OU BUENOS AIRES? FICA A DÚVIDA NO AR. E A EXPECTATIVA.

Bjs
Voto no Eliéser.

Postagem temática - retorno

2010-02-24T23:29:00.000-03:00

Tinham se conhecido ainda crianças. Ela morava no segundo andar, na casa da parede verde com espelhos. Ele morava no prédio da frente, na casa meio abandonada. Isso porque nela morava ele com as três irmãs, mais a mãe que passava a maior parte do tempo trabalhando em uma confeitaria em outra cidade e o padrasto, que dormia na dependência de empregada.

Ele fingia, não gostaria que ela soubesse que ficava na janela esperando ela voltar da escola, nem que aproveitava a hora que ela estava saindo para ir até a padaria e então eles poderiam se encontrar no portão, ele poderia segurá-lo para ela e quem sabe trocar algumas palavras.

“Como foi o seu dia? Viu fulano de tal? Assistiu àquele filme?” E sempre com o peito apertado, sem saber se convidava ela pra ir ao cinema, se combinavam de ir juntos até a escola – estudavam em escolas diferentes, mas o caminho era o mesmo -, se dizia que os olhos dela eram lindos e que ela era a única pessoa capaz de esconder tudo no olhar. “Eu olho para você e não consigo nem imaginar no que você está pensando”. Ela era misteriosa. E linda aos olhos dele.

Então um certo dia ela se mudou. Foi morar em um bairro diferente. Pertinho, mas não mais ao alcance da janela, do portão, do caminho da escola. E ele se arrependeu todos os dias até vê-la novamente de não ter convidado-a para ir ao cinema.

Mas um dia a chance chegou. Ele a encontrou dois anos depois numa locadora de filmes, ela estava escolhendo o que assistir, drama ou suspense, e ele sugeriu suspense, porque desde sempre adorou filmes que o fizessem ficar grudado na cadeira ou no sofá. Ele pagou um café pra ela, ela perguntou porque diabos eles nunca foram assistir alguma coisa no cinema, já que ambos eram fascinados por filmes e ele respondeu:

“Eu nunca soube se você iria dizer sim”. Dessa vez em voz alta.

O retorno

2010-02-24T00:02:00.001-03:00

Muito tempo sem postar, mas muitas coisas pra contar. Finalmente coloquei em prática algo que sempre quis fazer, que sempre tive vontade de saber se tinha talento para ou não. Ainda é cedo para descobrir, mas tendo talento or not, estou gostando muito de investir minhas horas fazendo isso.

Uma bolsa de mão. Que bom que o tecido é bonito, isso salvou-a da desgraça estética.

E também tem isso, que a minha querida prima Carol me ensinou a fazer, entre uma cerveja e outra (fuxicooo):

Enfim, um hobbie por assim dizer, que tire a minha mente e mãos do ócio.

II) Ciúmes: Um sentimento que me corrói desde que me conheço por gente. Claro que só sinto isso porque gosto das pessoas. Se não gostasse, estaria cagando. Mas acredito que seja pura insegurança mesmo. Que droga, odeio sentir isso.

III) Terminei A Casa dos Espíritos, da magnífica Isabel Allende. Definitivamente, sou uma pessoa de romances. Pra que analisar a parte histórica da história, se ela senta muito bem apenas como pano de fundo? Nesse caso, a história da família Trueba é contada a partir dos seus peculiares personagens, remontando cerca de um século, em que o Chile passa pelo domínio das oligarquias rurais, passando pelo primeiro governo de esquerda, e chegando ao golpe e à ditadura militar. Isabel Allende, para quem não sabe, é irmã de Salvador Allende, último presidente a assumir antes da derrocada da democracia e a instalação do regime militar sob a espada de Augusto Pinochet em 1973. Durante o golpe, em meio ao alvoroço e histeria, Allende recusou-se a sair do Palácio da presidência e a se entregar, morrendo dentro das chamas que invadiram a sua sala (fato relatado no livro). Isabel é jornalista e dedica-se a contar por tabela a história da sua família, que certamente dá pano para manga. E repito que a narrativa e o próprio enredo das histórias dela são muito parecidas com as de García Márquez: o fantástico, as peculiaridades de cada personagem, as paixões arrebatadoras, tudo de belo e de feio também, é muito parecido. Enfim, só lendo mais algum autor aqui da América Latina pra saber se é um bem da cultura américo-hispânica essa forma fantástica (no sentido da fantasia) de contar histórias, de misturar irreal com verdade. Falta assistir ao filme agora, com a Meryl Streep. Vou ver se baixo.

IV) No serviço público não se trabalha. Quem disser o contrário está mentindo para você. E jornalista é capacho em qualquer lugar. Vive na mão e dependendo da permissão dos outros; pessimista parecer, porém real.

V) Essa madrugada ocorreu um fato que vai render histórias para o resto do ano, pelo menos. Com esse calor infernal estou dormindo no quarto de baixo, meu antigo quarto, onde há um ar-condicionado. O piso dos quartos, aqui em casa, é bem pequeno. Acordei pelas cinco da manhã, com o Pingo adentrando sem pedir licença no quarto, que estava com a porta só encostada e eu levei um baita susto. Aí levanto e vou até o banheiro, de onde estava saindo o meu irmão, no escuro. Ele ficou tão apavorado, mas tão apavorado, que começou a gritar e pular e pegou as minhas mãos e começou a esmigalhá-las. Eu disse “sou eu, André!”. E ele dizendo “eu vou te matar, Julianne!”. Hahahahahahahahhahahaha. Tadinho, pensou que eu fosse uma alma penada.

VI) Tenho para assistir Mulheres à beira de um ataque de nervos, que eu não vi, e September issue, que o mozi achou pra mim na internê. Um documentário sobre todo o trabalho em cima da edição de primavera da Vogue americana. Deve ser interessante.

Listening o barulho do ventilador e destilando. Beijos!

NY, I love you

2010-01-28T23:35:00.000-02:00

Alguém aqui já viu Paris, eu te amo? Eu vi os 12 pedacinhos no youtube, parte por parte, em 2007. Histórias de amor. Enredos diferentes que não se entrelaçam necessariamente. Hoje eu vi Nova York, eu te amo. Mais abstrato que o primeiro, e tão bonito esteticamente quanto. Lembra a mim o que importa realmente na vida. Não é quem fomos, o que fizemos, nem os laços que nos unem ou não às pessoas. Alguém que encontramos apenas uma vez na vida e de forma incomum pode ser mais importante que aquele com quem convivemos por anos e que não fede nem cheira na nossa vida. A beleza dos momentos, todos singulares, que mesmo parecidos passam a ter significados diferentes com o passar dos dias. As coisas inevitavelmente mudam.

Um menino consegue se dar bem, um músico tem a ajuda desinteressada de uma jovem que conhece apenas pela voz, um homem tenta passar uma cantada em uma prostituta, um casal que já virou o cabo da boa esperança tenta redescobrir o amor, um outro casal que já virou o cabo faz tempo comemora o 63º aniversário de casamento, uma judia se apaixona por um indiano e sonha com um amor diferente do que vive, um pintor vive obcecado por uma menina que passa a ser a musa de seus retratos... E uma mulher registra tudo isso anonimamente em uma filmadora. Tudo tendo como cenário a Nova York que recebe gente de todos os lugares, que oferece a chance para que cada um construa a sua história, se for preciso do zero.

Recomendo.

2010-01-23T02:04:00.001-02:00

Troquei pra um template de mulhézinhaaaaa

Postagem temática -

2010-01-10T19:48:00.000-02:00

Nada, então.

Quando eu era pequena, tinha pavor de não fazer nada. Todo mundo almoçava, ia fazer a sesta e eu ficava arrodeando em volta "vamo fazer alguma coisa!". A ideia do não fazer nada literalmente pirava a minha cabeça. Mas então eu cresci e vi que fazer nada é legal quando se está cansado e que também não é nenhum crime jogar as pernas pro ar e passar uma tarde jogado no sofá assistindo filme. É até legal. E fazer nada também te dá a chance de pensar em outras coisas para fazer.

Teve aquele cara, Marcelo Bohrer, ex-aluno da Fabico que deu uma palestra sobre o Nadismo. Não assisti à palestra, mas sei que ele defende o ato de não fazer nada como terapia, para libertarmo-nos das correntes da consciência que nos aprisionam em uma rotina hipnotizante, em que nem pensamos no que estamos a fazer sem parar. Fazer nada te dá essa oportunidade de parar para pensar nas coisas. Porque na verdade nossas pernas e braços conseguem descansar, mas nossa cabeça não. Infelizmente.

Sem clima

2010-01-08T00:47:00.001-02:00

Eu não entrei para o jornalismo para ser um rosto bonito. Eu não entrei para fazer merchandising para ninguém. Eu não entrei para falar no ar coisas que todo mundo já sabe. Eu também não entrei no jornalismo para ser capacho. Para nada disso. E o pior é que eu não sou a única e isso não vai mudar. Porque o fato de uma pessoa aparecer na televisão lhe sobe à cabeça. Algumas chegam a falar para um estagiário, “faça o que eu mando porque eu pago o teu salário”. Ela acha que porque é assistida por pessoas (que sequer são valorizadas e têm a gratidão do seu apresentador), porque ganhou prêmios, porque presidiu uma emissora, porque todo mundo puxa o seu saco, pode ser o que quiser e falar o que quiser, que simplesmente não dá nada. Você que entrou no jornalismo porque queria fazer diferente, vê que é tudo uma grande marmelada.

Óbvio que não conheço outras emissoras, outros programas, senão os em que trabalhei. Mas da minha experiência tiro isso. Decepção, desilusão, falta de seriedade, de RESPEITO com as pessoas que trabalham contigo e para ti, falta de gratidão, e ainda por cima uma completa bagunça. Você é menos capaz porque é um estagiário. O seu chefe não lhe dá nenhuma abertura e apenas grita, tanto que quando alguém fala tem dificuldade de entender o que o interlocutor diz, já que não é capaz de prestar atenção no que o OUTRO fala. Que pessoa adulta fala “Quem manda aqui sou eu!”, porque você diz que tem um telefonema na linha? Coisa de maluco.

Eu pensei que em uma emissora as pessoas teriam mais liberdada para falar de quaisquer assuntos. Mas, uma emissora depende de patrocínio, e você não pode falar mal dos seus patrocinadores nem dos colaboradores do programa. Já em um órgao do governo a história é outra, mas pelo menos você não precisa fazer política para poder trabalhar.

Pode ser que a pessoa referida no texto não se trate de um jornalista, mas de um apresentador de TV, um animador de torcida, um patrocinador de marcas variadas, alguém que quer CLIMA, entende? Me desculpa, mas eu não tenho saco pra isso.

Sem clima

2010-01-08T00:47:00.000-02:00

Óbvio que não conheço outras emissoras, outros programas, senão os em que trabalhei. Mas da minha experiência tiro isso. Decepção, desilusão, falta de seriedade, de RESPEITO com as pessoas que trabalham contigo e para ti, falta de gratidão, e ainda por cima uma completa bagunça. Você é menos capaz porque é um estagiário. O seu chefe não lhe dá nenhuma abertura e apenas grita, tanto que quando alguém fala tem dificuldade de entender o que o interlocutor diz, já que não é capaz de prestar atenção no que o OUTRO fala. Que pessoa adulta fala “Quem manda aqui sou eu!”, porque você diz que tem um telefonema na linha? Coisa de maluco.

Eu pensei que em uma emissora as pessoas teriam mais liberdada para falar de quaisquer assuntos. Mas, uma emissora depende de patrocínio, e você não pode falar mal dos seus patrocinadores nem dos colaboradores do programa. Já em um órgao do governo a história é outra, mas pelo menos você não precisa fazer política para poder trabalhar.

Pode ser que a pessoa referida no texto não se trate de um jornalista, mas de um apresentador de TV, um animador de torcida, um patrocinador de marcas variadas, alguém que quer CLIMA, entende? Me desculpa, mas eu não tenho saco pra isso.

Re-retrospectiva e perspectivas

2010-01-03T21:06:00.000-02:00

Uma pesquisa de alguma universidade americana diz que com o advento da internet e das redes sociais, as pessoas costumam confiar e simpatizar mais nos amigos virtuais que nos vizinhos. NÃO ME SURPREENDE.

Gente que só gosta do seu bichinho de estimação e não gosta dos outros não gosta de bichos.

* Já joguei o maço de cigarros fora \o

* Já tomei cerveja o suficiente pra um mês \o

* Tenho que decidir entre dois estágios, assessoria de imprensa de uma instituição tradicional e respeitada no Rio Grande do Sul ou na produção de um programa de um megalômano e narcisista apresentador de TV -.-

Para um começo de ano está bom. Afora isso, um início de era por assim dizer, com perdas terríveis para uma pessoa, se não a pessoa, que eu mais me importo nesse mundo. Coisas ruins assim parecem não ter sentido nenhum de acontecer, muito menos com as pessoas que convivemos e amamos, mas acontecem. Dizem que 2009 foi um ano difícil por ser 11, um número-mestre na análise numerológica. E digo que foi um ano de altos e baixos muito baixos mesmo.

Espero que 2010 corra tranqüilo e com muitas alegrias, mais calmo, como tempo de arar a terra e trabalhar com calma para que tudo aconteça da maneira concreta que deve acontecer. Chega de águas que correm rápido demais, de tempos e climas difíceis que não deixam nada crescer. Que este ano que é o 3, número também da minha lição de vida (sim, eu acredito em numerologia e na Aparecida Liberato), o número da palavra oral e escrita, da comunicação, da troca de ideias, seja desenvolvido na sua plenitude. Que deixemos de ser babacas e paremos para escutar as pessoas, que sejamos um pouco mais gentis, que não perdamos tempo com coisas que não valem a pena ter o nosso tempo perdido, que cultivemos as pessoas importantes bem próximas da gente, que levemos os nossos cães pra passear mais seguido, que separemos o lixo, que não enrolemos tanto para da início aos nossos projetos, que sejamos tolerantes com a intolerância alheia, que sejamos puros de coração! É isso que eu desejo pra 2010.

Desculpa, eu sei que parece uma oração todas essas palavras no subjuntivo. Mas é isso mesmo.

Um ano do caralho para todos nós =*

Somekind of solitude is measured in you...

2009-12-11T02:12:00.000-02:00

Saí de casa.

Uma brisa de começo de noite passa e junto com ela vem pensamentos que me lembram do quanto eu aprecio a solidão. Solidão pra mim sempre foi sinônimo de liberdade, de fazer o que se quer sem ter olhos curiosos, olhos que julgam, que opinam, que aprovam ou desaprovam, que me incomodam. Dizem que quando é por escolha não é solidão. Mas essa palavra não me assusta. Eu gosto de ficar sozinha em casa e o meu sonho desde sempre foi morar sozinha. Agora o meu sonho é poder fazer tudo que quero e que tenho direito pelas minhas próprias pernas. É claro que dependemos dos outros aqui e ali, mas o essencial vem de nós mesmos, e eu quero conquistar isso mais que qualquer coisa.

Pela primeira vez em muito tempo, peguei o ônibus em direção ao centro pelas nove da noite e eu era a única dentro do coletivo. Vi a noite chegar no horário de verão nos últimos bancos, repassando o dia e planejando o próximo sozinha, quase que num passeio particular. E como simpatizo com esse olhar vouyer; quando a noite chega e as luzes das casas ficam acesas é possível olhar por dentro delas e saber o que cada um está fazendo. Pessoas ao computador, crianças na sala assistindo desenho, crianças na janela brincando, velhos na janela vendo o movimento. Com o calor, todas as janelas estão abertas e eu vejo tudo sem ninguém me ver.

Dizem também que essa mania de ficar sozinho é coisa de velho. Me considero meio velha mesmo às vezes, não por falta de novas ideias, mas por sede de quietude, de ouvir o som da rua e os latidos dos cachorros. Eu fico atenta a tudo que me cerca, então não fico sozinha. Tenho meus pensamentos comigo que também não me deixam ficar só. Chego a trocar um encontro com pessoas quaisquer para ficar em casa terminando de ler um livro que está quase no fim, que me instiga muito mais às vezes que conversas vazias e cheias de nada.

Sangue e diversão

2009-11-13T23:29:00.000-02:00

Tarantino segue uma linha que sabe como construir e se sai bem. É simples! A trama não tem nada de engenhoso, nada de grandes surpresas. Mas é muito engraçado, e esteticamente bonito de se ver. Quanto à história do filme não consigo deixar de pensar como ninguém na II Guerra Mundial não pensou naquele tipo de solução antes?

Um pequeno exército de americanos, judeus e austríacos, sob a liderança de Aldo Raine (um Brad Pitt caipirão do Tennessee) vão à caça de soldados nazistas, ou melhor, dos seus escalpos. O capitão afirma ter origem indígena e se intitula como O Apache, e exige de seus homens nada menos que sem escalpos de nazistas por cada.

A trama pessoal acontece com a judia Shosanna Dreyfus (Mélanie Laurent), que assiste à execução da sua família à sangue frio sob o comando do coronel Hans Landa (Christopher Waltz ), que na minha opinião, executou com maior excelência o seu papel. Consegue ser amendrontador e cômico ao mesmo tempo, e quem assiste torce pela morte dele o filme todo, tamanho o asco que ele desperta. Enfim, Shosanna herda um cinema e conhece m herói da Guerra, que realizou a proeza de matar 300 soldados inimigos na Itália. Ele pede que o filme sobre a sua vida e que ele estrela tenha a pré-estreia exibida no pequeno cinema de Shosanna. Então, ela e Marcel, o projecionista e amante dela, arquitetam incendiar a elite nazi dentro do auditório no dia da exibição do filme, ao mesmo tempo em que os Bastardos Inglórios tramam também um plano de destruição na mesma pré-estreia.

Eles não se cruzam durante o filme todo, são duas vinganças paralelas. O filme não dá tensão alguma, porque você sabe que de um jeito ou de outro todo mundo vai morrer. Só as cenas de sangue e violência que me deixaram um pouco apreensiva e me fizeram fechar os olhos durante o filme, mas fora isso, não há suspense algum. E achei Mélanie Laurent muito parecida com Uma Thurman. E achei o filme tão divertido quanto o Kill Bill I e II. Mas é isso, diversão. E no final, uma reviravolta pode-se dizer que surpreendente, mas não fecha com a idéia que fazemos do personagem (centro da reviravolta) durante todo o tempo.

Se tiver tempo, assiste! São duas horas e meia de filme.

Ficha Técnica:
Inglourious Basterds
EUA, 2009 - 153 min
Guerra
Direção: Quentin Tarantino

Roteiro: Quentin Tarantino

Elenco: Brad Pitt, Mélanie Laurent, Christoph Waltz, Eli Roth, Michael Fassbender, Diane Kruger, Daniel Brühl, Til Schweiger, Gedeon Burkhard, Jacky Ido, B.J. Novak, Omar Doom, August Diehl, Denis Menochet

Blah

2009-11-11T20:03:00.000-02:00

“Aliás, te colocar para fazer externas... Tu és tão tímida.”

Tchê, qual o problema em ser tímido? Calar hoje é um defeito, omitir-se e mostrar-se aos poucos é defeito. Todo mundo deve ser extrovertido, extravagante, exuberante, exibido, espontâneo, exalando autoconfiança. Já disseram que são as diferenças que dão graça às coisas. Falta de competência poderia ser argumento, mas timidez? E no outro dia no ônibus, com uns currículos na mão puxo papo com o cara que estava descendo.

“Tem uma vaga em tal lugar”. “Ah, legal, só não sei se é bem o meu perfil”. “Sério? Tu não é vendedora? Parece ser tão desinibida”. Tudo depende.

Poucos dias pra Buenos Aires, uma coisa ótima no horizonte sempre faz a gente se sentir bem. Preciso organizar um roteiro.

O meu gato fugiu. Clima de enterro em casa. Volta, Chumisco!!!

Leituras

2009-11-04T21:33:00.000-02:00

Tempo livre demais. Apesar de eles pensarem que eu “não estava nem aí” ou era de alguma maneira displicente - ou seja, preguiçosa, digo que sou qualquer coisa menos isso. Sempre tive pavor de ficar parada. Acho que é esse o problema.

Peguei três livros, li um e estou terminando o outro. Acho que não vai dar tempo de terminar o terceiro até sexta. Gabriel García Márquez é sutil, traz reflexões de uma maneira que nunca é explícita, com dramas familiares, com amores não consumados, com um cenário que dá calor na medida em que se vira as páginas. As Macondos e todo o palco de praias caribenhas e sois equatorianos me deixa até com a pressão baixa. Mas é sempre uma leitura agradável, as criticas que se você não pensar não as vê. A paciência dos seus personagens, que passam por vidas, gerações, eras, na mesma maneira, seja por honra ou por orgulho, ou por qualquer outro motivo. As mulheres são fortes, não deixam nada desmoronar. Isso me lembrou o Arquipélago. A professora de literatura dizia que a mulher do capitão Rodrigo Cambará, que eu esqueci o nome, era uma mulher de linhagem forte como todas as outras da família. Eu nunca consegui enxergar isso quando li os livros. Mas enfim. Quero conseguir ler todas as obras dele.

Tentei terminar Ensaio sobre a Cegueira, que comprei na Feira do Livro do ano passado, e quem disse que eu consigo. A leitura do Saramago é muito difícil. Não é pela história, mas pela forma que ele escreve. Para quem não o leu, ele não usa pontos, não usa pontuação nenhuma para antevir diálogos ou pensamentos dos personagens. São blocos intermináveis de texto, sem pausa alguma. É o que se pode chamar de uma leitura densa.

E então, Simone de Beauvoir, que eu nunca havia lido. Peguei por me interessar pela sua biografia. São três historias de três mulheres diferentes, todas na meia-idade, passando por crises existenciais e na família. Pode soar chato, mas a leitura é bem agradável e leve e do tipo que faz virar as páginas freneticamente. Uma mulher cujo filho se converte num burguesinho, contrariando todos os princípios da família que é filiada ao partido comunista. Ele é jovem e se casa e o sogro lhe oferece um emprego de carreira no governo. Com o objetivo de crescer na vida, ele aceita e decepciona a sua mãe, a protagonista da história. A outra trama é bem mais confusa, é o monólogo de uma mulher completamente abandonada num apartamento. A filha de dezessete anos comete suicídio, os ex-maridos e casos a esqueceram completamente. E o último eu não consigo ler de tanto que me revolta, uma mulher casada com um médico, com duas filhas adultas, uma estudiosa e independente e a outra que como ela, decide dedicar a vida ao lar. Percebendo a distância e frieza do marido, uma noite ele chega de madrugada com um copo de uísque na mão e ela lhe pergunta se teria outra mulher, e ele responde que sim. Então passam-se dois anos e ele tem um caso com uma advogada conhecida. E a mulher aceita e elas dividem ele, a mulher com as noites e a outra com os fins-de-semana. Três perfis diferentes, três desilusões. Uma estudiosa, uma perdida e uma mulher do lar. Apesar de não ter uma história concluída em nenhuma das tramas, diz bastante a respeito da natureza feminina e tantas outras coisas descritas na década de 60 e que ainda são atuais.

A gente reclama da rotina, mas eu adoro rotina! Preciso de uma de volta, urgentemente.

Fé - Postagem Temática

2009-10-08T22:14:00.001-03:00

A fé move montanhas, move as pessoas para fora das camas

Todo o dia de manhã

Ao abrir os olhos e despertar

Algo os move e os faz caminhar

O objetivo pode estar perto ou pode estar longe

Pode estar na nossa frente ou pode ser que se esconde

Mas nada abala quem a ele busca

Porque de alguma forma eles acreditam que a vida será justa

Fazemos o que é possível com o tempo que nos é dado

Brincamos com a sorte e os dias de sol ficam de lado

Ter fé é acreditar no invisível

Em algo que ninguém vê, que não é tangível

Eu busco viver o dia de hoje

Esqueço o amanhã e vivo o aqui.

Poema sem sentido, mas é o melhor que pude fazer pra postagem temática dessa vez.

2009-10-01T18:28:00.001-03:00

Um cigarro me inspirou a escrever o post de hoje.

Queria tentar organizar os meus pensamentos com relação a esta droga que mata as pessoas aos poucos e que é a mais difícil de largar. É óbvio que eu não estou nem um pouco preocupada com a minha saúde, afinal, se eu morrer por causa disso vai ser daqui a uns 40 anos e o jovem vive o agora e não o por vir.

Eu, como a maioria das pessoas até hoje, odiava cigarro. O cheiro da casa dos meus avós, onde morava a minha tia também, era o de cigarro e café. Duas coisas que hoje eu cultivo como meus vícios de adulta. Pelo menos por isso não gosto de fumar em lugares fechados. O pensamento que tenho quando penso em acender um cigarro é a mais ou menos assim “vou lá na rua tomar um ar e fumar”. Fumar em lugares fechados é ruim, tu te intoxica com o cheiro. Se não fosse o cheiro ruim, acho que muita gente aderiria ao vício. Mas então eu comecei a sair, e acho que no final de 2007 que ele começou a fazer parte da minha vida. Depois da faculdade e uma vida cada vez mais independente. Ele foi uma desculpa para pausar qualquer coisa que eu estivesse fazendo para sair de dentro dos lugares e ir lá fora. Digo com sinceridade que no máximo são três por dia, a não ser na noite, que pode ir uma carteira dividida entre os amigos. Minha avó se foi há três meses por causa dele, mas eu digo que presenciar o sofrimento de alguém não muda a postura de quem fuma. Afinal, há quem fume e viva 100 anos. O café também virou o motivo da pausa, de parar para tomar um cafezinho. E assim eu adquiro meus vícios de adulta. É estranho pensar que como seres racionais não abandonamos nossos mais enraizados vícios. E sinceramente, só não quero passar dos três por dia.

O mundo real por trás das lentes + Postagem temática

2009-09-22T23:44:00.000-03:00

Curiosamente estou fazendo um trabalho sobre o fotógrafo Robert Capa, fotojornalista que registrou momentos da segunda grande guerra e da guerra civil espanhola. Durante a pesquisa encontro uma matéria publicada pelo jornal espanhol La Razón, em que se levanta a hipótese de que a foto mais famosa do fotojornalista tenha sido uma grande farsa.

Dúvidas.

No dia em que a fotografia foi tirada, quase não havia soldados nas ruas da cidade de Córdoba. O homem está completamente sozinho na foto. Quais as chances de haver um fogo cruzado ali? E de Robert Capa estar perto para registrar o momento?

Apenas um homem morreu naquele dia e não era o que está na foto.

Existe uma foto que Capa fez em 1945 na Alemanha e o ambiente das duas são idênticas. E as fotos nunca foram publicadas juntas.

Justificativas.

Capa queria retratar o horror da guerra a todo custo.
Capa queria autopromover-se e ficar rico (lol).

Todo esse pensamente aqui explanado me traz aos dias atuais e aos recursos disponíveis a todos nós para melhorarmos as imagens e torná-las cada vez mais atrativas de um modo que os nossos olhos acreditem que o que veem é real. É verdade que no fotojornalismo existe o compromisso com a verdade. É verdade que na publicidade esse compromisso não é tão levado a sério. Basta ver as fotos abaixo:

Mas é verdade que arte é uma coisa, jornalismo é outra e publicidade outra muito abaixo de todas as outras ainda (hehehe). PARTICULARMENTE, não vejo graça numa foto editada de maneira a enganar as pessoas. Para deixar as cores mais vibrantes, atrair mais aos olhos e melhorar a qualidade da foto é muit válido. Desde que a pessoa que olha para aquela imagem saiba que o que ela vê não é verdade. O uso da fotografia hoje é muito mais amplo que apenas registrar o que vemos. Na cadeira de Foto mesmo vemos trabalhos de artistas (sim, eles eram artistas!) que faziam montagens, composições magníficas com recursos muito escassos. Dependiam muito mais das condições da luz e todo o resto, mas não podemos descartar nunca o olhar do fotógrafo. É dele que depende uma boa foto.

Coisas que aprendi de uns tempos pra cá sobre foto:
1) Em câmeras digitais, se você quiser fotografar algo a frente com o flash ligado, garanta que não há nada na frente do objeto a ser fotografo. Se tiver, isso roubará toda a luz, como uma cabeça por exemplo, e o fundo ficará completamente escuro;
2) Ao fotografar uma paisagem, saiba que quanto mais céu você pegar (acima da linha do horizonte), mais ampla vai ficar a sua composição;
3) O flash acabou com as fotos 3x4;
4) ... É só isso mesmo.

Como li no no blog da Tainá, que não era sobre a postagem temática, acredito que as fotos digitais deixaram com que esse recurso de congelar imagens e momentos se banalizassem. Há quem fotografe a bunda pra saber se a calça está suja ao invés de ir até um espelho. Isso de ter as coisas em grande quantidade e facilidade faz muitas vezes com que a qualidade das coisas decaia com o tempo e passamos cada vez mais a dar menos valor àquilo que antes era uma coisa especial, como um álbum de fotos. Hoje é tudo virtual. Não se pega nada nas mãos. Acredito que o grande desafio é usar todos os recursos e tecnologias disponíveis da maneira mais elegante e ética possível. É muito fácil enganar os olhos das pessoas hoje em dia. E se um fotojornalista fez isso há 70 anos atrás, então o mundo está perdido.

2009-09-11T22:29:00.001-03:00

Hoje faz sete dias que frequento o mesmo lugar. E devo dizer, como pessoa que não sabe se quer seguir no jornalismo (então não tem obrigação de escrever um texto conciso e informativo), mas segue com uma vontade íntima de escrever o que sinte e pensa, digo que de duas uma: ou eu sofro de insatisfação crônica ou não estou no lugar certo ainda.

Robot

2009-08-30T23:48:00.000-03:00

Fiz esse desenho e ao procurá-lo sábado de tarde, percebi que o Chumisco, o Felino, havia sutilmente marcado o seu território sobre a escrivaninha e os papéis que nela estavam. Então se a qualidade estiver ruim, já está justificado.

... - Postagem temática

2009-08-27T21:25:00.000-03:00

O tema do editorial proposto então pelo pessoal do Blog Sintonizados é o bendito twitter. Exatamente hoje discutimos isso lá na escuta. Meu chefe perguntou, dona Julianne Gazzoni, tu não tem twitter? E eu revirei os olhos e disse “não, issoooo não. Ah, vou colocar lá, hoje estou de ressaca – by me on twitter”. E ele "ai, comprei um vestido vermelho lindo”. Na definição do meu boss, que realmente gosta de falar sobre vestuário feminino e etc., é um diário online. E eu concordo, só que travestido de algo cooool, in na nossa cultura moderna de NÃO CONSEGUIRMOS VIVER UM DIA SEQUER LONGE DESSA BOSTA DE PC. Vou aproveitar o tema e desabafar um pouco.

Eu realmente não me importo com quem cria uma conta no twitter, quem tem um trabalho para mostrar, eventos para divulgar, músicas para apresentar para gente nova e por aí vai. O professor da minha colega de estágio disse que é de fundamental importância todos termos um twitter hoje. E eu pergunto, pra quê? Para você saber a que horas eu sequei o meu cabelo, ou o quanto estou preocupada com a resenha de um texto, ou se estou esperando a resposta de uma entrevista de estágio, ou se já fiz as pazes com o meu namorado, ou se o dia está maravilhoso aqui em Porto Alegre, ou se eu já estou melhor da bebedeira do niver da Babi ontem. Cristo. É uma exposição que me deixa boba (sim, quando eu fico meio indignada uso termos homossexuais e bregas para escrever).

As pessoas quando se veem não têm nada para contar, ou porque já expuseram a sua opinião sobre alguma coisa ou já contaram alguma novidade online. Ou então contam duas vezes, virtualmente e pessoalmente. Não tem segredo. Como disse, se é algo que vai acrescentar alguma coisa, você tem uma conta ali para promover o seu trabalho ou a sua arte ou qualquer coisa eu acho superbacana. E é bacana também poder acessar mesmo que tu não tenhas uma conta. Algo muito democrático. Vocês devem ter ouvido falar da menina que morreu com um choque elétrico ao levar o notebook para perto da banheira para, adivinhem, twittar enquanto tomava banho (!). Logicamente que a culpa não foi desse maravilhoso aplicativo, mas dessa nossa necessidade sobre-humana de estar conectado 24 horas por dia mantendo todas as pessoas do mundo a par da sua rotina.

Sonho

2009-08-21T20:23:00.000-03:00

Acordo. Tomo o café. Será que é normal sentir fadiga dos dias com 20 anos? Numa noite de sexta, sem nenhum vigor, nenhuma brisa fresca no rosto, nenhuma frase supresa, nada mais me surpreende. Ou será que sou eu que perdi a capacidade de me surpreender com as pessoas? O que eu faço entre o intervalo do deitar-me e despertar, se só consigo sentir verdadeiro prazer nos meus sonhos, onde ninguém me vê, onde as minhas lembranças dançam exatamente como eu quero que elas dancem, onde os cheiros são bons. Ou será que a felicidade é completamente impossível e eu só consigo ser feliz na minha realidade inconsciente? Não, eu acho que tudo aquilo existe, só que está tão lá embaixo, tão profundo, que eu não sei onde coloquei. Sempre vivi no estado de dúvida. Realmente, se os momentos de felicidade e satisfação plena fossem abundamentes, não seriam de felicidade, seriam ordinários, comuns, uma alegria plastificada e amarela como a maioria dos nossos sorrisos ao longo do dia. Porque mais triste que um sorriso triste é a incapacidade de poder sorrir (?). Eles dizem que os perdedores são loucos ou são fracos. Eu acho que eles têm a coragem de mostrar seus sentimentos e anseios e não fazem como a gente, que só vive dentro dos sonhos.

O grande truque

2009-08-17T23:42:00.001-03:00

Meu namorado questiona por que julgo um filme pelo o elenco e opto assisti-lo ou não se há nele atores com os quais “vou com a cara”, e não fico atraída simplesmente pela história. É uma pergunta que eu me faço e as pessoas devem fazer isso inconscientemente também, só devo estar sendo mais explícita. Então, este filme conta com três (quatro com o David Bowie) atores que eu gosto bastante: Christian Bale, que consegue fazer papel de subversivo em todos os filmes aos quais tive prazer de assistir e acho que seria incapaz de fazer o bom moço; Hugh Jakcman, o galã de tudo que é filme, embora eu só consiga lembrar dele como Wolverine; e Scarlett Johansson, que pode não ser uma atriz excepcional, mas é muito bonita de uma maneira não convencional e o charme dela já basta.

Curiosamente e sem querer assistimos a três filmes de época no fim-de-semana, um que se passa no Brasil colonial, outro no far far oeste americano e este, que parece ser por volta do século XIX em Londres. Dois mágicos, unidos pela vocação e por suas qualidades contrárias (um para a presença de palco e o carisma e outro pelo puro talento e engenhosidade), mas separados pelo objetivo de tornaram-se mágicos de sucesso e a morte de uma garota, Alfred Borden (Bale) e Robert Angier (Jackman) tornam-se grandes rivais. No início da carreira, no truque em que a assistente, o amor de Angier no caso, é colocada em um tanque de água com dois nós, nas pernas e nos braços, um deslize com intenção ou não é cometido por Borden. de tanto insistir que um tipo de nó diferente também era seguro, ele quis provar isso em um dos espetáculos. A menina que deveria escapar-se do nó e fugir do tanque que possuía um cadeado falso não consegue se soltar e morre antes de ser tirada da água. Borden foge e cria a sua própria família, os dois seguindo suas carreiras separados pelo assassinato sem intenção, até que ele tem uma grande ideia e passa a executar o truque do Homem Teletransportado. Cutter (Michael Cane), mentor dos dois e engenheiro dos truques e um ator que eu também gosto muito (ele faz o Alfred do Batman, me lembrei) adverte que o mágico usa um dublê para entrar numa caixa e sair da outra vazia no outro lado do palco. Angier não acredita e pede a sua nova assistente, Olivia (Scarlett) para infiltrar-se no trabalho do rival que conta com a ajuda de outro engenheiro, Fallon. Ele a aceita, e mesmo casado acaba apaixonando-se pela loirosa de lábios carnudos. Ela acaba se voltando contra Angier, que passa a executar o mesmo truque enfim com um dublê, mas ao invés de caixas são postas apenas portas no palco, uma delas com um alçapão que é escondido quando a porta é aberta e o mágico cai em um colchão embaixo do palco, aparecendo seu dublê na outra ponta.

Mesmo assim, um quer saber a maneira com que o outro realiza o truque e Olivia lhe traz o seu diário com uma palavra que o decifra (o diário é um criptograma). Borden então teria obtido a ajuda do cientista Tesla (BOWIE, moreno no filme e um pouco mais gordinho que de costume), que na recente descoberta da eletrecidade usa circuitos de correntes alternadas e não contínuas, como Thomas Edison fazia na época e usava a ciência muito além das necessidades funcionais e industriais do homem: ele era capaz de realizar verdadeira magia com os raios de energia. O Grande Danton (nome “de guerra” que a sua mulher teria criado) pede que ele construa uma máquina como construiu ao seu inimigo e descobre como ela funciona: ela cria clones. Ele passa a usar o método de desaparecer e voltar dentro da máquina, e os clones gerados no seu desaparecimento são todos mortos o fim do espetáculo.

No início do filme Cutter fala que um grande truque consiste em três fases: a promessa, em que o mágico faz um relato comum e pede que a pessoa faz uma demonstração do que usualmente acontece, a virada, que é o truque em si, mas o público não aplaude até que o coelho ou a moeda que sumiu volte, isso é mágica, e esta última etapa é o prestígio. Ele conseguiu realizar o grande truque e a esta altura Borden está na cadeia respondendo pelo assassinato do seu grande amor. Porém, na noite da execução uma surpresa. Angier, que havia forjado a sua morte, reaparece e é morto com um tiro por Borden, que havia sido executado naquela noite. Mas ele esclarece a história antes que o Grande Danton fecha os olhos. Ele tinha um irmão gêmeo, disfarçado de engenheiro (Fallon), usado em todos os truques, até na sua vida pessoal, em que um ficava com Olívia e outro com a esposa Sarah, sem que as duas soubesse que não compartilhavam o mesmo homem. E assim ele vence.

O filme é realmente muito bom de assistir, nem um pouco cansativo e repetitivo e como eu disse, o elenco faz toda a diferença =)

Ficha técnica:

The Prestige (2006)

EUA/ United Kingdom

Direção: Christopher Nolan

Elenco: Christian Bale, Hugh Jackman, Scarlett Johansson, Michael Cane, Andy Serkis.

129 minutos

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Boa semana pra todo mundo =)

Madrugada - Postagem temática

2009-08-13T22:58:00.001-03:00

No escuro ou no claro, dependendo das nuvens e do clarear da lua, eu observo o céu da madrugada. Nele está a diferença entre noite e dia, e o intervalo entre eles. Por vezes o céu que existe entre a noite e a manhã traz paz, se eu estou do teu lado. Se eu estou sozinha, me traz agonia, me lembra que todos viemos sozinhos para este mundo, sozinhos muitas vezes iremos seguir e sozinhos o deixaremos. Ou me traz sonhos de tempos passados, em que a minha boca não vivia longe da tua e a alegria era fácil e espontânea. Me traz tudo isso. Quando eu era pequena eu queria pular essa parte do dia, me trazia medo o vazio da escuridão, e por isso ficava acordada até altas horas. Hoje já consigo dormir com a janela aberta, com o vento da noite, com ou sem nuvens, e mesmo solitário o céu não parece mais tão sombrio. Como se eu tivesse aprendido a conviver com o estranho, com o escuro, com o não saber o que virá amanhã, nem nos próximos dias. Muitas vezes a madrugada me trouxe sorrisos e me fez acreditar que estávamos todos juntos e eu queria poder parar o tempo. Outras, me fez querer acelerar as horas para que eu pulasse o intervalo dos dias. Dia e noite. Mesmo não gostando do silêncio da noite, tenho que admitir que a escuridão é mais bela que o brilho do sol.

* Mais um texto do tema proposto pelo Blog Sintonizados. Afude bagaraio! Joinem e postem seus textos. :*

Máscara versus Fantasia

2009-08-03T14:07:00.000-03:00

Postagem temática proposta pelo meu colega Rafael. Mudei de blog, de novo, já que o blogger parece ser mais simples que o wordpress. O único problema é que às vezes o texto sai aqui numa língua desconhecida quando escrevo direto no blogger ao invés de copiar um texto que escrevi no Word. Haaaaard. Mas ficamos por aqui, por enquanto. O tema da postagem é Máscara. Muito bem escolhido =) Aí vai.

Máscara. Para mim mascarar soa mais como esconder e omitir do que como falsidade ou mentira. Quem usa uma máscara não está totalmente irreconhecível, só esconde uma parte do rosto, do corpo, dos sentimentos, das emoções, das intenções, da verdade. É diferente de estar fantasiado, todo a caráter do que se representa, com uma nova realidade, uma nova roupagem, um novo personagem, uma fantasia, uma mentira. Máscara soa com mais charme que fantasia, deixar à meia-luz, não mostrar tudo para não chocar, para não ferir, para manter tudo exatamente como está, porém com um adereço que esconde metade da face ou da verdade. As pessoas depositam a sua confiança em alguém mascarado, mas não em alguém fantasiado e irreconhecível. Acho, não tenho certeza, que é da minha natureza não mostrar tudo de uma vez e ir contando a verdade aos poucos, mostrando meus verdadeiros olhos e maçãs do rosto, me desprotegendo da minha máscara na medida em que conquistam a minha confiança, e ele ou ela faz o mesmo. Se eu estivesse com uma fantasia, provavelmente não teria a intenção de me mostrar, mas só brincar com o outro, testar minha capacidade de persuasão e ver se consigo me safar sem que descubram a minha verdadeira identidade. Máscaras são necessárias, e eu não julgo quem as usa por mais tempo que o necessário. Me assumo com palavras mascaradas, que mostram e escondem ao mesmo tempo.

Sugestão: desejo

Ciúme

2009-07-30T23:34:00.001-03:00

O ciúme é irmão da insegurança e primo-irmão da dúvida. É claro que mesmo os mais descontrolados e descontroladas sabem disso. Mas nada, nenhum auto-conhecimento ou explicação trazem a razão de volta para o nosso pensamento. Esperamos o pior, baixamos as nossas expectativas com relação a nós mesmos e ao outro: é claaaaaaro que ele (a) está me passando a perna. Sempre me lembro da Capitu de Machado de Assis quando esse sentimento lampeja em mim, o homem que perdeu a mulher porque fantasiava que ela dormia com o melhor amigo. É triste, mas ninguém pode culpar mentes ciumentas e passionais. Qualquer padrão de comportamento, qualquer cena repetida desperta os mesmos sentimentos ruins de dúvida e abandono. Ele diz, mas pra que ciúmes? Isso já não aconteceu contigo também? Tu estavas sendo infiel quando passou por isso? Não, eu sei o que sinto e o que quero, mas não posso entrar na tua cabeça e saber o que tu sente. Ou talvez porque eu não presto mesmo que sei que não posso confiar em ti. Sentimento difícil, complicado, doloroso. Talvez apenas depois anos de prática ou de exercício do desapego. “and I don’t belong to you, and you don’t belong to me.”

Tabu

2009-07-30T23:30:00.000-03:00

Começo com uma resenha do último filme que assisti no cinema e que quase me tirou lágrimas dos olhos: De repente, Califórnia. Detalhe que o titulo original é Shelter (abrigo, em inglês), mas traduziram para a música do Lulu Santos. “Garota, eu vou pra Califórnia, viver a vida sobre as oooondas…”

Não sei se por não estar muito na mídia ou para não ficar muito na pinta, o filme está sendo exibido na sala oito no Unibanco Arteplex do Bourbon Country – a menor sala do cinema, que mais parece o home theater particular da Xuxa.

Na sala, casais gays e gays desacompanhados, umas poucas meninas, e todos suspirando com a história de amor pouco convencional na tela.

Zach é um jovem grafiteiro que mora em uma cidade litorânea da Califórnia, e mora com a irmã e um sobrinho pequeno. Em uma das manhãs que vai pegar onda na praia reencontra o irmão do melhor amigo, que há tempos não dá as caras na cidade. Shaun se deu bem em L.A. e escreve roteiros para filmes. Só que ele é gay e ninguém sabe. Os dois se aproximam e numa noite de cerveja e confissões, Shaun acaba beijando o ingênuo Zach. Eles então se envolvem cada vez mais e o escritor vê no jovem artista um talento desperdiçado na cidade esquecida, cuidando do pequeno Cody fazendo o papel de mãe pela sua irmã e desperdiçando os dias em um lugar que não vai leva-lo a lugar algum. Tem até cenas mais fortes, mas nada indecente.

A paisagem exótica e linda, praias e morros, sol o tempo todo, dá para o filme um ar elegante e de sonho. De muito bom gosto. O que torna o filme bem mais tranqüilo se assistir, para quem não é acostumado a ver esse tipo de demonstração de amor. o escritor acaba inscrevendo Zach na escola Cal Arts, onde o guri já havia se inscrito uma vez e recusado a bolsa que lhe ofereceram. Dessa vez ele aceita, com a oportunidade da mudança da irmã com o namorado para outra cidade, para onde ela não poderia levar o filho.

Zach acaba indo pra L.A. com o grande amor e levam o pequeno junto. E todo mundo suspira no cinema. Coragem do diretor que fez o filme e apesar de não trazer o tabu homossexualismo para discussão, é um passo para quem não curte ver dois caras muito bonitos se beijando. No final, tudo acaba bem a história de amor até que vale a pena.

Ficha Técnica:

Shelter (2007)

EUA

Direção: Jonah Markowitz

Elenco: Trevor Wright (Zach) , Brad Rowe (Shaun), Tina Holmes (Jeannie, irmã do Zach), Jackson Wurth (Cody)

97 minutos

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